“Last night I dreamt that I went to Mardeley again"
Parece estranho lembrar do presente.
Os dias de verão não escorreram para nenhum lugar, permanecem. Cheiro de maresia, barcos que escapam em direção ao sonho, as fitas do chapéu embaraçadas por causa do vento e você me dizendo: linda. A água brilha no seu cabelo que cai na testa, eu sorrio e respondo: bobo. Havia, há, conchinhas brilhantes em Mardeley. Fazemos coleção perto da pedra grande, você esconde a mais bela. Troca por beijos, a rocha é quente, seu rosto também. Finjo estar zangada, arrumo os fios de onde caem pequenas bolhas de água. Passo os dedos de leve neles e Mardeley gira.
Tento uma oração, Deus me ajude, ele não ajuda. A noite escorre negra em Mardeley o mar bate nas pedras uma, duas, três, mil vezes. Então me viro na cama e peço um comprimido. Finalmente! - alguém diz. A voz envolta numa bolha. Pego o copo sem tremer. Ao meu redor Jean Claude ri, esconde as conchas.
- Ela acordou?
- Mais ou menos. Pensa estar em Mardeley
- Mardeley? De onde tirou isto?
- Sei lá, coisa de maluco.
A areia fina escorre nos meus dedos. Está quente: você diz. Segura minha mão. Depois me beija. Sua boca tem gosto de sal. O mar brilha forte, fecho os olhos para não me afogar. Então você apanha as conchas todas e me entrega. O sol é forte demais em Mardeley, talvez eu esteja tonta.
A voz borbulha num oco pastoso:
- Margarida? - Ela não atende assim. Marguerite?
Abro os olhos e encontro outros, severos, cruéis:
- Sabe onde está? - Em Mardelay - Não, no Sanatório Santa Isabel. Pare de fingir. Você não é louca. Não existe Mardeley
- Como tem certeza?
Jean Claude se aproxima por trás, fazendo sinal com o dedo sobre os lábios. A maresia está forte e eu resisto ao desejo de rir.
Os olhos cruéis se fecharam, corpo caiu sobre a areia quando a pedra atingiu a cabeça.
- Você não o matou, Jean? - Não. Está só adormecido. Quantas conchas mereço? - Dez - respondi sorrindo. Seu cabelo molhado. e brilhante. Uma gota de suor escorreu por meus lábios. Faz muito calor em Mardeley no verão.
Ele tirou o cigarro da boca, bateu no cinzeiro, tocou de leve as teclas e perguntou:
- O que você quer?
Ah eu queria muito mais do que uma simples música, ele sabia bem, mas era esta mensagem não dita que, antes, tornava mais denso o laço que nos unia. Engoli em seco e respondi:
- Cole Porter
Sorriu, colocou o cigarro no canto da boca e começou... tocando as teclas devagar, amorosamente, como me preparava para o amor.
A música, nossa música.
Acompanhava o ritmo com a cabeça, com os pés, com o corpo (e eu também seguia atrás) inundando de tons a tarde clara.
O apartamento estava escuro contra a luz que morria lá fora. Permanecíamos assim, unidos pelo som. O contrabaixo esquecido em um canto, hoje era dia de piano, dia de percorrer rios e cachoeiras.
Nós. Silhuetas caladas, mas tão unidas que uma simples palavra quebraria o encanto.
Cole Porter.
Ele terminou a nota macia e me agarrou. Me pegou com violência, como era seu feitio quando mais estávamos perdidos de paixão. Me empurrou contra o piano, levantou minha saia e me fez percorrer outras cachoeiras, me fez derreter em outros rios. Calados, nos amamos, machucando teclas, gemendo apenas, na escuridão que se adensava.
Então , ele me largou de repente, apanhou o contrabaixo, andou até a porta, pegou o maço de cigarros sobre o piano, olhou longamente para mim, como se decorasse cada detalhe e saiu. Foi embora, para nunca mais voltar.
A camisa foi deixada sobre a cadeira Porque existe a hora e então Ela é bandeira da qual se quer vitória
A calça é deixada sobre a camisa Porque se quer o agora lembrável.
Adreços, maneiras, brincos, jeitos, sei lá São alijados Porque se quer do fundo da vida O olhar vermelho saciado.
Porque se quer o retorno amplo do momento morno A camisa é retomada e vestida E porque se quer a vida, É mal abotoada.
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CASA NOVA
É somente o tijolo chegando, o corte e o aterro, e a explicação feita a terra que não se sabe se consente, a alegria da alvenaria branca crescendo ante o funeral do levemente assassinado. A lareira pensada aquece o corpo e a esperança, e o musgo, o cogumelo, a hera, a urtiga, a samambaia, o boldo, a violeta e a piteira se entregam calados. Quaresmas, acácias, cidreiras, ipês, azaléias permanecem lá ou recolocadas e quase sombreiam o anteprojeto risonho. Assim se faz a casa nova, com pequenos beijos e pequenos crimes retardando a morte da esperança.
******** BALADA PARA MARIA
Se os oceanos do teu olhar Avolumam distâncias e podem afogar são também trajeto bom para quem goza a certeza do rumo
Se teus cabelos e pelos são florestas que enredam e confundem são também ninhos de pássaros chão das mais belas flores e dos mais doces frutos
Se tua boca e seus dentes são fonte de dor das mais variadas formas são também fonte de pesada saliva que move incomensuráveis moinhos dentro da alma
se teu corpo é formado por montanhas e vales aonde se cai e se fere é também solo que se fertiliza e aonde se morre e se renasce
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DIZ MAIS VIDRO
(homenagem a Seymour Glass de Nove Estórias do Salinger - seu alter ego) Diz mais água Diz mais porto Diz mais verde Diz mais morto Diz mais brilho Diz mais ouro Diz mais carne Diz mais couro Diz mais duro Diz mais fundo Diz mais faca Diz mais mundo Diz que a vida Já passou Diz que a vida é só um passo Diz que o corte É só ruido Diz mais vidro Diz mais vidro
imagem: Leonor Fini
imagem: Leonor Fini
