Ovo azul turquesa

2011-12-12T05:10:00.000-08:00

FINALMENTE

Meu livro nasceu.

Com alguns minis analisados na Oficina de Escritores a partir de 2003. A edição faz parte de uma coleção comemorativa dos 10 anos da OE

São pequenos contos, amostras da minha alma maionésica amante do estranho e do surreal. Tem fantástico , tem FC e tem realismo em pequenas doses - o real é algumas vezes mais fabuloso.

Para adquirir neste pré-lançamento virtual com preço de promoção a 10 reais é só me escrever:

mhelband@gmail.com

FELIZ NATAL

"Em meu coração secreto eu me justifico e celebro: testemunhei o mundo, confessei a estranheza do mundo"
( Borges em Quase Juizo Final)

Opções Imperfeitas fala de obsessões. As da autora por alguns temas como a desconstrução dos corpos, o inexorável tempo, as prisões pessoais que nos impomos ou nos impõem, a circularidade, a espera de algo que não virá ou ninguém sabe.

“Dançar era agarrar-se ao febril suspiro do outro, perder-se na carne alheia, embriagadora mistura de odores, suores, hálito forte de verão eterno. E rodopiar na música de ontem, encantar-se de novo, fada de seu próprio destino, carruagem.”(Cinderela Vespertina)

“A planície de cogumelos humanos ia até o processador cinzento e compacto. Pequenos brotos de mãos surgiam aqui e ali, rosados e gordos. Pena eu não ter podido escolher melhores e mais jovens. Não se pode ter tudo.” (Até eu acabar este cigarro)
“Fecha a geladeira. Lá fora o sol em gatos preguiçosos, chão quadriculado de sombras. Brisa ultrapassa a janela e cortinas voam. Você pensa fortemente em verões, mas segura a lembrança nas pálpebras com mão febril.”(Numa tarde com gatos e uma canção)

“Pinóquio estrangulou Gepeto - o nariz cresceu até se transformar em um pênis monstruoso e barroco, enfeitado com guirlandas. Ao seu lado a barata de Kafka corria gritando: eu avisei, eu avisei! Mithra me deu as costas, gargalhando. Fiz sinais obscenos para ela.” (Parallaxes)

“Parece estranho lembrar do presente. Os dias de verão não escorreram para nenhum lugar, permanecem. Cheiro de maresia, barcos que escapam em direção ao sonho, as fitas do chapéu embaraçadas por causa do vento e você me dizendo: linda.” (Em Mardeley, no verão)

2011-04-30T08:35:00.000-07:00

ALÉM DA FRONTEIRA FINAL

“Disse assombro onde outros dizem apenas hábito”

(Jorge Luis Borges)

Lançamento da antologia SPACE OPERA de Editora DRACO, organizada por Hugo Vera e Larissa Caruso

Autores:

Hugo VERA

Larissa CARUSO

Gerson LODI-RIBEIRO

Clinton DAVISSON

Jorge Luiz CALIFE

Maria Helena BANDEIRA

Marcelo Jacinto RIBEIRO

Leticia VELASQUEZ

Flavio MEDEIROS Jr

2011-04-19T11:17:00.000-07:00

BANDEIRA, TIO MANUEL

19 DE ABRIL

"Entre a realidade e a imagem, no chão seco que as separa

Quatro pombas passeiam"

O CACTO

Aquele cacto lembrava os gestos desesperados da estatuária!
Laocoonte constrangido pelas serpentes.
Ugolino e os filhos esfaimados.
Evocava também o seco nordeste, carnaubais, catingas...
Era enorme, mesmo para esta terra de feracidades excepcionais.

Um dia um tufão furibundo abateu-o pela raiz.
O cacto tombou atravessado na rua,
Quebrou os beirais do casario fronteiro,
Impediu o trânsito de bondes, automóveis, carroças,
Arrebentou os cabos elétricos e durante vinte e quatro ho-
[ras privou a cidade de iluminação e energia:

- Era belo, áspero, intratável.

2011-04-19T11:01:00.000-07:00

MEMÓRIAS

"Estão todos deitados

dormindo

profundamente"

Café, água e lembranças

O maquinista faz soar o apito, o trem entra na curva. A menina segura a locomotiva enquanto os passageiros se movem para a direita acompanhando o declive.

Um gigante desfaz os vagões, leva embora as cadeiras e a repreende carinhosamente por estar trafegando no corredor.

A menina nem liga, corre para o banheiro ao lado do quarto da tivó. Nos frascos prepara água colorida com aquarela, seleciona por tom. Depois coloca tudo na borda e admira seu arco-íris particular.

O quarto da tivó é o mais claro.

Também, ela passa o dia inteiro em casa. A tivó não ouve quase nada, é preciso falar bem perto do seu ouvido. E ficou completamente cega.

A menina é a única que não tem pena da tivó. Sabe que ela vive num mundo especial, das histórias que não pode mais ler e guardou na memória como uma imensa biblioteca.

Depois de viajar e preparar o arco-íris, senta na cama da tivó para ouvir as aventuras do gato de botas, da princesa triste e do vestido cor do céu. Mesmo agora que aprendeu a ler e pode dispor do tesouro guardado nas estantes envidraçadas, prefere escutar a tivó enquanto sua alma divaga.

O almoço é na grande copa e ela representa com Arminda a comédia de sempre: posso tomar café na xicrinha? Você sabe que sua mãe não deixa. Café só pingado no leite. Depois do fingimento, ela resmunga, prepara um café com água e açúcar.

A menina toma o café enquanto tira baforadas de um cigarro imaginário. Como a mamãe. Um dia ela também irá trabalhar, algo proibido e interessante que mantém todos da casa o dia inteiro fora. Menos a tivó que é cega e viaja como ela nos trens do corredor.

Pula da cadeira, quase derrubando a xicrinha, a voz reclamona de Arminda se perdendo na tarde.

Da varanda grita para o prédio em frente:

Mary Caaaarmooo! Mary Caaaaarmooo!

Uma cópia xerox de suas trancinhas e laços aparece na outra varanda.

Vamos brincar?

Carmencita as leva até a praça onde montam a cozinha com panelinhas e fazem bolinhos de terra para dar ao gato. Ele não parece muito entusiasmado, fica por ali cheirando a louça. Copinhos de plástico e uma jarra completam a mesa. Solenemente comem e bebem de mentira, depois limpam com as mãos e o avental.

Cansada, suja e faminta, volta para as mãos de Arminda, a feiticeira que irá transformá-la outra vez na menina de laços perfeitos.

Enquanto o café esfria na xícara, a memória passeia pelo tempo.

Pega o cigarro, olha o jornal: apartamento assombrado em Laranjeiras. Intrigada lê a notícia: no seu antigo prédio uma criança aparece e desaparece causando pânico entre os moradores. O mais espantoso é que alguém conseguiu com um celular fotografar a intrusa.

Na imagem tremida o fantasma tem tranças, laçarotes e nas mãos algo que ninguém conseguiu decifrar.

Mas ela reconheceu imediatamente:

Uma xicrinha de porcelana com café, água e lembranças.

*****

Para meu avô que não conheci, meu tio- avô que me legou as letras, meu pai que não esqueço, a vó, a ti-vó, Arminda, tia Helena e todos os adormecidos que fizeram da menina de laçarote a mulher com que tento espreitar o universo. Ovo Azul Turquesa de botequim.

2010-12-23T12:49:00.000-08:00

FELIZ 2011

’’ A meio do inverno descobri, finalmente,
que havia em mim um Verão invencível”
( Albert Camus )

Van Gogh ( Lilases)

“é verão, baby, viver é fácil "
( summertime )

FIAT LUX

Nos pântanos da Sombra caminhei dez mil anos, me cortando em penhascos escuros e pontiagudos, carreguei cascalho cinzento por incontável tempo, rolei pedras em montanhas de granito, caminhei por negras estradas empoeiradas e indistintas, sob um céu sem estrelas e sem cor. Viajei por rios de chumbo, choveu sobre mim água da cor dos corvos que povoavam meus sonhos enevoados.

Rabisquei em preto sobre preto nos papeis que não via, continuei por escarpas antigas, movi detritos ácidos e nuvens plúmbeas me perseguiram numa paisagem cega. Vulcões cinzentos de lava negra me cobriram, sombras de seres que não distinguia me acompanharam, raios sem luz percebidos apenas pelo som, espreitavam para me abater sobre solos de petróleo ardente, cinza negra solidificada, mares cor de ágata, árvores feitas de carvão, de tudo que já fora um dia.

Percorri pesadelos de escuridão. Enfiei meus pés nas poças lamacentas, escorreguei em pretos e cinzentos pisos sem ver. Meus olhos estavam abertos para o negrume. Minha carne estava percorrida de sombras, meu corpo vazado de impossibilidades.

Então a Luz se fez.

Flores rasgaram os brejos, penhascos se cobriram de grama, caminhos se enfeitaram de árvores e galhos, e plantas. E pássaros cantaram e choveu prateado e o sol se derramou na Terra em fogo. E os astros moveram o céu, as estrelas pesaram de alegria.

E foi de novo Gênesis em mim e em toda parte.

*****

É o que desejo a todos que vem aqui me visitar, ou os que caem acidentalmente neste improvável, suburbano e espreitador de galáxias
Ovo Azul Turquesa

2009-12-13T05:56:00.000-08:00

NOTÍCIAS BOAS

Antologias (lançamento)

“Gracias quiero dar al divino
laberinto de los efectos y de las causas... por los ríos secretos e inmemoriales
que convergen en mí,”
(Jorge Luis Borges)

2009-12-13T05:43:00.000-08:00

FC do B - PANORAMA 2008/2009

O concurso FC do B – panorama 2008/2009, organizado pela BHB eventos, selecionou 26 textos de autores contemporâneos para compor uma antologia representativa da Ficção Científica Nacional nas suas várias vertentes
O lançamento do livro editado pela Tarja editorial será no dia 17 de dezembro, das 19 às 22 horas no Bardo Batata – Rua Bela Cintra 1333, Jardins, São Paulo.

Contos e Autores:

Betes! – Alexandre Lobão
A Necronauta – Alexandre Veloso de Abreu
Mnemosine – Alicia Azevedo
Nano – Anderson Santos
A Missâo – Tom Azevedo
Realidade 2.0 – Antonio Velasko
Just Watching – Bruno Nogueira
A Torre Kireru – Carlos Abreu
Linguistrix – cK
Maldito Escocês – Dalton Lucas C.de Almeida
Sob a Terceira Órbita – Davi M. Gonzales
Fantasma Transplantado – Alliah
Sine Wave – Duanne Ribeiro
Maunder Minimmun – Eduardo de Paula Nascimento
A Dimensâo dos Espíritos – Felipe Ribas
A Segunda Vida de Lance Armstrong – Augusto Guimarães
Cemitério Russo – Henry Alfred Bugalho
O Futuro é o Passado – Hugo Vera
Simbiose – Jean Canesqui
Ah, Insensato Coração – João Paulo Vaz
Faces – Maria Helena Bandeira
A Estrela da Manhã – Nelson Salles
Ultimato – Dudu Torres
Bóson de Higgs – Sheila Liz
Condenado em Limax Iv – Ubiratan Peleteiro

2009-12-13T05:30:00.000-08:00

PROJETO PORTAL

Portal Fundação

O quarto número do Projeto Portal, coordenado por Nelson de Oliveira — traz contos de FC e Fantasia dos mais variados estilos de dezesseis autores contemporâneos.

O Projeto Portal prevê seis números, com periodicidade semestral. Cada número homenageará, no título, uma obra célebre da ficção científica: Solaris, Neuromancer, Stalker, Fundação, 2001 e Fahrenheit.

Os contistas do Portal Fundação são: Ataíde Tartari, Brontops Baruq, Giulia Moon, Laura Fuentes, Leandro Leite Leocadio, Luiz Bras, Luiz Roberto Guedes, Marco Antônio de Araújo Bueno, Maria Helena Bandeira, Martha Argel, Mustafá Ali Kanso, Ricardo Delfin, Richard Diegues, Roberto de Souza Causo, Roberto Melfra e Rodrigo Novaes de Almeida.

2009-07-22T13:18:00.000-07:00

Portal Stalker

“Disse assombro onde outros dizem apenas hábito.”

(Borges em Quase Juízo Final)

O Projeto Portal engloba 6 revistas de contos de ficção científica e fantástico, com periodicidade semestral, editadas pelo sistema de cooperativa. Cada número da revista homenageia, no título, uma obra célebre: Portal Solaris, Portal Neuromancer, Portal Stalker, Portal Fundação, Portal 2001 e Portal Fahrenheit.

O Portal Stalker traz contos inquietantes que vão do universo da ficção científica ao do fantástico, passando pelo da fantasia. São dezoito narrativas sobre novas tecnologias, viagens no tempo, ciberespaço, telepatia, contatos imediatos do terceiro grau, pós-apocalipse, pós-humano, utopias e distopias, de dez autores contemporâneos.
Idealização: Nelson de Oliveira Projeto gráfico e diagramação: Teo Adorno Revisão: Mirtes Leal e Ivan Hegenberg Impressão: LGE Editora

Autores:

Brontops (SP), Ivan Hegenberg (SP), Luiz Bras (SP), Marco Antônio de Araújo Bueno (SP), Maria Helena Bandeira (RJ), Mayrant Gallo (BA), Roberto de Souza Causo (SP), Rodrigo Novaes de Almeida (RJ), Sérgio Tavares (PR) e Tiago Araújo (SP).

http://projeto-portal.blogspot.com

2009-07-22T13:12:00.000-07:00

Circularidade Realidade

“Entre a realidade e a imagem, no chão seco que as separa
Quatro pombas passeiam.”

(Bandeira em Imagem)

2009-07-22T13:03:00.000-07:00

A morte de Ahmed

O pio tristíssimo da águia da montanha cortou a tarde que morria.
Ahmed Ibn Saud encontrara seu destino e sua morte. Como sempre, girassóis floriam nos jardins.

Ahmed acordou cedo, quando as primeiras estrelas morriam. Lavou barba e cabelo, tomou seu café com pão sovado. Vestiu-se, carregou a pistola, rezou para o Altíssimo, colocou o chapéu desabado e saiu.

Ahmed acordou cedo, quando as primeiras estrelas morriam. Lavou barba e cabelo, tomou seu café com pão sovado. Vestiu-se, carregou a pistola, rezou para o Altíssimo, colocou o chapéu desabado e saiu.
Atravessou os campos verdes, as macieiras em flor, os trigais amarelos, margeou regatos de fontes frescas, ao lado de úmidas violetas, ouviu os sinos que ditavam horas de oração, uma vez, duas vezes, infinitas vezes. Atropelou tílburis e carruagens, sobre sua cabeça passaram aviões e foguetes, a tarde morreu silenciosa e barulhenta. Seus passos criavam sulcos na areia quente do deserto, onde os cactos lançavam braços ressequidos para o céu e a lua pálida surgia, quando avistou o vulto que esperava.

Ahmed acordou cedo, quando as primeiras estrelas morriam. Lavou barba e cabelo, tomou seu café com pão sovado. Vestiu-se, carregou a pistola, rezou para o Altíssimo, colocou o chapéu desabado e saiu.
Atravessou os campos verdes, as macieiras em flor, os trigais amarelos, margeou regatos de fontes frescas, ao lado de úmidas violetas, ouviu os sinos que ditavam horas de oração, uma vez, duas vezes, infinitas vezes. Atropelou tílburis e carruagens, sobre sua cabeça passaram aviões e foguetes, a tarde morreu silenciosa e barulhenta. Seus passos criavam sulcos na areia quente do deserto, onde os cactos lançavam braços ressequidos para o céu e a lua pálida surgia, quando avistou o vulto que esperava.
Mais alguns minutos, defrontaram-se contra o horizonte imenso. Dois homens de negro, a mesma silhueta magra.

Ahmed acordou cedo, quando as primeiras estrelas morriam. Lavou barba e cabelo, tomou seu café com pão sovado. Vestiu-se, carregou a pistola, rezou para o Altíssimo, colocou o chapéu desabado e saiu.
Atravessou os campos verdes, as macieiras em flor, os trigais amarelos, margeou regatos de fontes frescas, ao lado de úmidas violetas, ouviu os sinos que ditavam horas de oração, uma vez, duas vezes, infinitas vezes. Atropelou tílburis e carruagens, sobre sua cabeça passaram aviões e foguetes, a tarde morreu silenciosa e barulhenta. Seus passos criavam sulcos na areia quente do deserto, onde os cactos lançavam braços ressequidos para o céu e a lua pálida surgia, quando avistou o vulto que esperava.
Mais alguns minutos, defrontaram-se contra o horizonte imenso. Dois homens de negro, a mesma silhueta magra.
O último raio de sol que atingiu seus olhos, revelou o rosto do oponente. Seu coração estremeceu de horror e reconhecimento, mas a mão foi certeira. Matou-o com um único tiro.

O pio tristíssimo da águia da montanha cortou a tarde que morria.Ahmed Ibn Saud encontrara seu destino e sua morte. Como sempre, girassóis floriam nos jardins.

*****

2009-07-22T12:59:00.000-07:00

A promessa do tigre

As grades enferrujadas rangeram sob o peso da mão, rasgando os galhos que a prendiam. Anos de decadência cobriram de pátina verde o muro e o santuário. No jardim esquecido um odor de eternidade, bafio úmido de decomposição e renascimento.

O esplêndido El Tigre repousava, diante dos seus olhos deslumbrados.
Apesar do castigo dos anos permanecia o brilho da esmeralda dos olhos, onde os últimos raios de sol desfaleciam, anunciando as primeiras estrelas.

O peregrino caiu de joelhos.

***

A estrada arrastava-se, interminável reta poeirenta. O sol causticante amainava seu rubor num poente vermelho que se confundia com a terra ao redor. Trezentos e sessenta graus de fogo.
Aos poucos, firmando a vista com cuidado percebeu a sombra formada pelas árvores do santuário. Depois de um dia inteiro de caminhada, ia conhecer El Tigre.

Estava chegando, afinal.

***

Na fornalha do meio-dia, o amarelo transformara as árvores ressequidas em fantasmas negros contra seu brilho cegante. Nem uma folha se movia. O calor era absoluto manto de espessa córnea. Não sabia como chegar lá. Não havia mapas, não havia rotas, ninguém nunca voltara do santuário. Nem mesmo tinha certeza se existia, realmente, um santuário ou fora um sonho do seu coração a palavra de El tigre no seu ouvido. Mesmo assim , preparara o manto e o cajado e estava ali, caminhando em direção a ele.

***

Amanhecia, quando retirou os objetos do altar. Bebeu da água da fonte, Dobrou os panos sagrados e separou os pães secos e o cantil para a longa viagem.

***

A noite estava silenciosa de presságios. Pela última vez encarou o tigre, o desânimo encerrando seu coração. A estátua, uma cópia em miniatura daquela que deveria existir no santuário perseguido, brilhava à luz das estrelas e das inúmeras velas ao seu redor.
Com as mãos cansadas, abriu o livro tantas vezes visitado, tantas vezes manuseado e repetiu a invocação. Um arrepio percorreu seu corpo magro, acentuando os mistérios
Com a voz de séculos perdidos, El Tigre sussurrou no seu ouvido
Vá em peregrinação ao Santuário de Ilah Khaden.

Lá encontrarás o que procuras – a vida eterna, que significa o Eterno Retorno ao ponto de partida.

O peregrino caiu de joelhos.

***********

2009-04-23T08:16:00.000-07:00

PARADIGMAS

Vivemos em um mundo onde os rótulos definem o que devemos consumir. Um universo de padrões. De predefinições. De paradigmas.
Conhecer o suficiente para gerar a capacidade de ignorar esses modelos é uma obrigação da literatura fantástica moderna. Conhecer as regras e quebrá-las por convicção, jamais por ignorância.

Causar o novo é preciso! Barreiras são erguidas apenas para serem colocadas abaixo. Um paradigma só é tão eterno quanto a capacidade humana de desafiá-lo.
A Coleção Paradigmas, da Tarja Editorial é justamente o ângulo que rompe a membrana entre os subgêneros consagrados para fomentar o nascimento do original. Surge para apontar alguns modelos que deram certo e as fórmulas que podem ser seguidas – ou rompidas. A proposta é apresentar contos incomuns, mesmo que baseados em paradigmas consagrados.

Este primeiro volume traz 13 autores:

Ana Cristina Rodrigues
Bruno Cobbi
Camila Rodrigues
Cristina Lasaitis
Eric Novello
Jacques Barcia
Leonardo Pezzella Vieira
M.D.Amado
Maria Helena Bandeira
Osíris Reis
Richard Diegues
Roberta Nunes
Romeu Martins

Mais sobre o projeto pode ser lido em
http://colecaoparadigmas.wordpress.com

E o primeiro volume pode ser adquirido no site da Tarja:
(http://www.tarjalivros.com.br/detalheprod.asp?produto=36)

Ou nas livrarias Cultura e Martins Fontes Paulista

2009-04-23T08:07:00.000-07:00

EXISTIR

este risco absoluto

(fernando mendes vianna)

Não que isto fosse necessário no Cubo.

Dormir era uma opção como qualquer outra para os convidados, como, aliás, tudo naquele lugar. Não havia regras, nem leis, nada era sugerido ou aconselhado. Vivíamos uma liberdade aflitiva e até sair do Cubo e voltar ao mundo dito normal era permitido, mas ninguém escolhia esta opção.

Por quê? Nem mesmo eu sei. Quando tento lembrar de mim naquela época, penso que era a capacidade de poder escolher que nos inibia. A liberdade absoluta pesava tanto quanto a escravidão e incapazes de decidir entre o risco total de errar ou de acertar milhões de vezes, preferíamos ficar paralisados. Os anões nada esperavam ou cobravam de nós. Apenas nos olhavam com suas imensas íris de crianças velhas, sem pálpebras protetoras. E aquele olhar tinha o poder de nos impelir a alguma coisa que não sabíamos nem mesmo se existia.

Dentro do Cubo tudo era possibilidade e, por isto mesmo, nada se concretizava.

Eu errava por lá buscando uma escolha, mas ela não vinha. Então me perdi no olhar do anão mais próximo e cheguei ao vértice. Foi mais fácil aprender a negação. Descobri a possibilidade de não ser coisa nenhuma, sendo. De me negar a escolha.

Então cheguei, finalmente, a este nada onde estou, eternamente, sendo algo que não defino nem me interessa. E é esta a graça da coisa.

Talvez eu seja a pálpebra inexistente do olhar daquele anão. Talvez eu seja a impossibilidade de vedar o olho agudo da certeza.

Talvez eu seja apenas a impossibilidade.
Mas isto, de uma certa forma, hoje me basta.

2009-04-23T07:59:00.000-07:00

De muito longe, entre as bétulas

“Porque eu te amo e porque eu não te amo é que nos amamos” ( Mheta Thet Agar - livro das Contradições, volume 3 , página 8.045 )

Eu te matei mil vezes. Em Órion, Em Alpha, em Vehr. Traspassei teu corpo nu com a espada flamejante em Ângelus e o crucifiquei no antigo carvalho druida da Cornualha. Eu atirei uma flecha em ti entre os índios Navajos e peguei teu coração palpitante no ritual secreto das mulheres de Elêusis. Destruíste meu corpo outras mil, nas cavalgadas e lutas, entre as silenciosas estrelas de Luthor, nas planícies geladas de Alhambra. Incontáveis anos. Mas estou cansada.

Aqui, no alto, com a mão na arma, vejo tua pele brilhando e não sinto nada. Nenhum desejo de destruição, nenhuma sede de teu sangue quente, nenhuma fome de tua carne branca. Somente um cansaço imenso, abissal, um cansaço que percorre os astros indiferentes, que me faz adejar sobre todas as coisas – navio celeste desgovernado, estrela velha prestes a se extinguir.

Nosso jogo durou tanto tempo que esqueci onde começou. Se é que começou e não foi sempre assim, nos destruindo infinitamente, renascendo para morre, matar, devorar.

A mão está firme, mas eu hesito. Teu vulto se destaca entre as outras – mulheres que não são – aquelas que acabarão - cinza espalhada sobre campos ao amanhecer.

À luz da lua elas dançam, bailarinas delicadas num teatro de sombras, passam girando e eu as destruo uma a uma e te mantenho vivo. Sinto teu desespero, a marca de tua esperança de que continue nosso jogo perverso e o sentimento é como a água escura da piscina inerte. Parado. Embalsamado por perfumes que vem de longe, muito longe, onde não estamos mais.

Tu não entendes porque desrespeito nosso jogo, porque deixo de te matar já que é minha vez, porque te poupo e estrago os milhares de anos em que nos perseguimos com amor e ódio. Tudo que não pode haver é esta indiferença opaca, este tédio vazio com que olho para as dançarinas que abati. Todas.

Menos a ti..

Quando as sombras se esgotam, quando apenas um vulto permanece sobre o chão úmido, entre o perfume das bétulas, eu, lentamente, viro a arma para o meu peito.

E atiro.

Teu grito ecoa em meus ouvidos, mas é muito tarde para nós. Perdemos o jogo, querido e ontem será, finalmente, eterno.

2009-04-23T07:45:00.000-07:00

USAR O TEMPO

Entrei na cabine e esperei.

Precisava de muito tempo, um tempo infinito para conseguir entender. Cliquei em milhares de anos atrás, especifiquei as coordenadas e sentei. Logo tudo ficou confuso como acontece nos pedidos extraordinários. A porta da cabine se abriu alguns segundos depois.

Estava no meio do nada. Para onde olhasse só via estepes geladas que um vento fino fustigava. Mas não sentia frio, claro. Não há sensações corporais térmicas no Tempore.

Andei um pouco, perdida, olhando o céu intensamente azul, de uma tonalidade que já não existia na Terra há muitos anos. Era agradável estar ali, sozinha na planície gelada, debaixo de um céu de cobalto.

Caminhei sem destino, recitando os mantras. Parecia tudo igual e, só por isto, podia ser diferente dentro de mim.

O tigre apareceu de surpresa. Enorme, uma criatura fabulosa, de músculos elásticos e fortes, esgueirando-se sobre o chão gelado com graça lenta. Duas grandes presas alvas sobressaiam dos lábios que uma língua vermelha e úmida lambia de vez em quando. Aproximava-se de mim, mas eu não tinha medo. Esperava.

O animal pareceu hesitar e eu sentei, abrindo os braços e ainda recitando os mantras. Ele foi chegando cada vez mais perto, lentamente, os olhos dourados fixos, hipnóticos.

Eu também o fitava, calma. Desta vez não haveria desistências.

Repetia os mantras cada vez mais alto e a força deles parecia impulsioná-lo para frente. Os olhos dourados já estavam a uma distância de dois metros, avaliando, algo tensos, famintos. A língua se tornara nervosa, mas o tigre se quedara, estático, todo ele uma tensão absoluta, preparando o bote.

Com graça e agilidade felinas, ele saltou e eu caí, espalhando pedaços de gelo que se estilhaçaram com o choque. O peso dele me tirou, por um momento, a respiração. Fiquei ofegante, sentindo suas enormes patas no peito, os olhos amarelos bem próximos do meu rosto.

Indagadores talvez? Não tive tempo de descobrir. Ele abocanhou meu pescoço com as presas fortes, ouvi um estalo, uma nuvem escura cobriu meu olhar. Ainda percebi, como num sonho, o sangue se separando do corpo e formando um rio vermelho que tingia de cor a alvura uniforme da estepe gelada.

Quando regressei à cabine, uma estranha paz me invadiu. Podia voltar ao meu verdadeiro tempo. Estava pronta para enfrentar o que me esperava lá fora.

Abri a porta. Chovia como sempre. As gotas se refletiam nas luzes dos altos edifícios de cristal. Pessoas passavam por mim, indiferentes e eu a elas.

Só que agora eu tinha um tigre, tinha uma morte, tinha uma experiência verdadeiramente minha.

Suicídios não são permitidos nesta época, mas usar o tempo sim.

2008-12-29T11:44:00.000-08:00

Que venha 2009!

"O tempo é um rio que me arrebata, mas eu sou o rio
É um tigre que me destroça, mas eu sou o tigre
É um fogo que me consome, mas eu sou o fogo.”
(Jorge Luis Borges)

Imagem: Maria Helena Bandeira sobre quadro de sua autoria

2008-12-29T11:41:00.000-08:00

E o tigre de mil bocas rolou, estilhaçando o solo.
A cotovia cantou em algum lugar do Norte.
E a fumaça subiu enquanto assavam búfalos
E galos fugiram do amanhecer, mudos de espanto
E Pedro negou dez, Judas beijou quarenta,
E todos os jornais negaram infinitas vezes.
E ouro escorreu pelas mãos ávidas dos poderosos
Enquanto o tigre de mil bocas, faminto
Levantou seu dorso esquálido
E com uma só patada,
destruiu, engoliu, arrasou
E comeu
Ricos e pobres, brancos e negros, judeus e palestinos
americanos e árabes, europeus e latinos,
oriente e ocidente
oceanos e nuvens
O tigre de mil bocas digeriu o mundo
Depois dormiu cem anos esperando o Messias.

2008-12-29T11:35:00.000-08:00

TEIA

E então....

Havia goteiras no telhado por onde entrava uma chuva comprida, fio de mel. Sentada na cadeira do poente, ela bordava. Vestia o casaco azul em que morava o lago, beijava o canário e consultava o céu aguado e cinza. Criava desenhos – carneiros, roda de meninas, relógio de sol. Puxava fios invisíveis para fazer dançar os encantados do tempo.

A água escorria na vidraça em ré e o fogo respondia em dó. O soldado morto repousava rindo no retrato da antiguidade. Ela costurava vidas. Com laçadas finas ia combinando pares, descosendo amores, refazendo casas, destruindo. Dentes serrilhados cortavam o fio, sopro se apagava. Longe, na fímbria do mar, marinheiro perdia o rumo, barco se estilhaçava no rochedo. Ela molhava o pano com lágrimas sutis.

Depois sorria, retomava o bastidor e o moço alegre beijava a menina de vestido azul. Lábios macios procuravam seios, boca de gerânio, perfume de alecrim. Os dedos rápidos uniam, os dedos finos descasavam. Quando cansou de tecer, chuva se fora. Mil estrelas cairam sobre ela, chuveiro de brilhantes. Explodiu algumas só de brincadeira.

Seu sono demorava, mas quando vinha latejava forte. Abandonou a teia. Canário cantou para dentro, ela soprou um beijo de mormaço, despiu o casaco onde morava o lago e se deitou na trave da cozinha.

Dormiria mil dias e com ela o mundo. Parado. Os relógios, sem tempo. As pessoas, sem alma. Os barcos, no cais. Mares, congelados. Pares, eternamente juntos. Os assassinos com a faca na mão, gesto cortado. O grito suspenso nas bocas do medo.

De repente...

O soldado morto no retrato que sorria antiguidade entrou cantarolando na casa adormecida. Consertou as goteiras no telhado e a chuva derrubou torrentes na vidraça, sopa de melado. Sentou na cadeira do poente e cantou o amor. Beijou o casaco azul onde morava o lago, acordou o canário belga e riu para o poente vermelho da descoberta. Desfez os bordados da espera, rasgou teias de tempo, reacendeu o fogo que cantou em dó.

Da trave do teto ela suspirou. Caiu suavemente nos braços do soldado renascido da morte.

E o mundo despertou.

2008-12-29T11:25:00.000-08:00

Imagem: Camille Pissarro

Mas se uma verdade individual é tudo que um livro pode conter, resta-me aceitar escrever a minha. O livro das minhás memórias? Não. Se a memória é verdadeira, ela o é enquanto não se fixa, não se encerra em uma forma. O livro dos meus desejos? Estes também só são verdadeiros quando seu impulso opera independentemente de toda vontade consciente. A única verdade que posso escrever é a do instante que vivo.
(Ítalo Calvino)

FELIZ ANO NOVO

Para os amigos - os atuais, os ex, os futuros. Para quem curte e quem odeia finais de ano. Para quem acredita em tempo fatiado e quem é agnóstico. Para os ateus e os crentes. Para quem vem aqui e lê meus textos ou apenas passa pelas ilustrações. Para todos.

Cultivo una rosa blanca,
en julio como en enero,
para el amigo sincero
que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo:
cultivo una rosa blanca.

( José Marti)

2008-11-30T10:42:00.000-08:00

TE PROCUREI

“Há dois mil anos te mandei meu grito...”
(Castro Alves)

Imagem: Maria helena Bandeira

Chovemos

E ainda estamos aqui, parados, esperando a hora.
E por todos os séculos choramos e acreditamos e nem assim você apareceu. e pensamos que haveria uma chegada com trombetas, mas só veio o silêncio imprevisto da noite eterna. E pensamos que estrelas brilhariam, mas nossos olhos contemplaram o vazio negro da ausência.
E esperamos um sol de verdades ofuscantes, mas só houve o brilho de nossas próprias lanternas cegas.
E conhecemos que estávamos sós, no barro, na lama, no pó de onde viéramos.
E apenas a chuva nos molhando enquanto aqui, como estátuas de pedra, esperamos

E de olhos fechados, chovemos.

2008-11-30T10:37:00.001-08:00

MÍNIMO MÚLTIPLO COMUM

Imagem: Maria Helena Bandeira

- Boa tarde. Recebi este papel dizendo que eu deveria me apresentar aqui hoje.
- Segundo Piso. Próximo.
- Como assim Segundo Piso? Aqui está escrito Primeiro.
- Você se apresenta no Primeiro e eu encaminho pro segundo. Próximo!

****

- Recebi este papel e a moça do Primeiro Piso me mandou pra cá.
- Como era o nome da moça, Senhor?
- Não sei, ela não me disse, só mandou que eu...
- Sem o nome da pessoa que o encaminhou não posso fazer nada. O senhor vai ter que voltar e se informar. Próximo.

****

- Senhor, está furando a fila...
- Mas eu estive aqui, lembra? Só preciso saber seu nome porque a moça do Segundo Piso...
- Sinto , Senhor, mas precisa esperar na fila.

****

- Pronto, está aqui
- O que?
- O nome da moça do Primeiro Piso. A outra atendente me disse que precisava esta informação.
- Tem o CPF?
- Está aqui.
- Mas este é o seu CPF!
- Claro, sou eu.
- O senhor não entendeu. O CPF da pessoa que o encaminhou ao Segundo Piso.
- Mas ninguém me disse nada! A outra atendente disse que eu precisava apenas do nome!
- Sinto ,senhor, vai ter que voltar ao Primeiro Piso

****

- Moça, já perdi quatro horas em duas filas, mas consegui o CPF da atendente que me encaminhou.
- Muito bem, Senhor, agora vou carimbar seu protocolo e pode se dirigir ao Terceiro Piso.
- Como assim? Eu nem sei o motivo de ter sido chamado! Vim porque o comunicado era urgente e poderiam suspender meu pagamento. Você pode ao menos me informar qual é o assunto?
- Sinto, senhor, minha função é verificar os dados do Primeiro Piso. Próximo!

****

- Estou vindo do Segundo Piso após ser encaminhado pelo Primeiro Piso atendente ***, CPF ***
- Quem o encaminhou do Segundo Piso? Preciso do nome e CPF do atendente
- Nãooooooo ! Vai começar tudo de novo? Não dá para você simplesmente me dizer porque fui convocado com urgência a este departamento?
- Sinto, senhor, estas não são as minhas funções. Próximo.

****
- Este é o décimo piso?
- É sim. O último.
- Nem acredito! Trouxe o nome e o CPF dos atendentes de todos os andares anteriores.
- Muito bem, senhor. Em que posso serví-lo?
- Recebi esta convocação urgente.
- Deixa eu ver o papel. Carteira de identidade e CPF por favor.
- Está tudo aqui: Identidade, CPF, Título de Eleitor, Carteira de Sócio do Flamengo, Plano de Saúde, cartão do SUS...
- Cartão do SUS?.. Não vai dar.
- Qual é o problema?
- Os segurados do SUS devem comparecer ao prédio em frente, mesmo departamento, Primeiro Piso.
- E você deve comparecer diante de São Pedro!

****
- O que houve?
- Mais um segurado tentou assassinar um atendente. Depois se jogou pela janela dizendo que ia procurar o Primeiro Piso

- Tem doido pra tudo. Próximo.

2008-11-30T10:28:00.000-08:00

A ESTRADA

“Não há caminho, caminhante, o caminho se faz ao caminhar”

Imagem : trabalho sobre quadro de Paul Christiaan Boos

Esqueletos de pássaros pressagiam o enorme silêncio. Bois descarnados brilham ao sol.

Nenhuma indicação na estrada. Apenas a marcação dos quilômetros para o topo. O suor escorre dentro da gola, umedece o pescoço causando arrepios. Não há árvores, só milharal até onde a vista alcança.

Subo com dificuldade, um pé diante do outro, olhando para o céu, nunca para o vale. Céu azul, sem nuvens. A claridade dói nos olhos, mas insisto.

Pareço entrar na imensa bola sobre mim e isto me dá ânimo, sugado pela lâmina curva do mundo verde e bege.

Lágrimas impedem a visão, tropeço, caio.
Olhar para o alto é perigoso, repete meu senso comum.

Visualizo as pedras da estrada. Antes pareciam amigas, agora incomodam, cortam a sola do calçado, apodrecem minha determinação alagada de suor.

Ignoro a dor, uma perna, outra perna, subida cada vez mais íngreme. Campos desaparecem, surgem paredões, cortes abruptos para o vazio.

Tento esquecer a paisagem, não resisto, chego na borda e olho.

Vertigem.

Os campos cortados por veios amarelos, estradas bifurcantes, esqueletos alvos faiscando ao sol.

Não há som, nenhum vento. Nada.

Nem dos meus passos na luta contra o cascalho adensado.
Prossigo. Mais teimosia que vontade, esgotado.

Tento olhar o céu novamente, o azul laminado machuca, enxugo as lágrimas com a manga, olho para as pedras e o crânio pequeno de um animal indistinto.

Não sofro.
Minha determinação é maior. Impossibilidade de retroceder, paixão de continuar, atingir o topo que ainda não consigo ver mas existe.

Um pé diante do outro, uma perna levantada, outra arrastada sobre as solas feridas, o calçado roto.

Olhos doendo, tiro a camisa empapada, espero uma brisa que não vem, um canto que não existe.

Continuo. Sem fé, sem coragem, sem medo. Subindo. A respiração difícil. Aspiro um ar de toneladas, os pulmões doem no esforço, a garganta seca se contrai, a língua uma fita de couro ardendo, mastigo o vazio.

De repente, o topo. Não há mais estrada, só céu engolindo o mundo.

Ando com mais força, as pedras rolam sob mim, deslizam, caindo sem barulho.

Finalmente paro diante do vazio. O precipício vertiginoso. Respiro com dificuldade. Cheguei.

Volto os olhos por instinto e vejo a placa, quase encoberta por milhares de ossos ressequidos:

Tudo termina aqui.

Minha carne começa a tremer, o jogo é perverso demais, não vou aceitar.
O abismo é a continuação, o abismo vai me redimir, me salvar das garras do inevitável.

Meu corpo desce vertiginoso, depois plana e cai suavemente no milharal.

Ar puro inunda os pulmões. Choro de alegria antes de ver o novo cartaz:

Aqui tudo começa.

************

"Não sabemos sequer o que somos, quanto mais o que é a realidade exterior da qual somos parte” (Philip K. Dick em Valis)

“Disse assombro onde outros dizem apenas hábito.” ( Borges em Quase Juizo Final)

2008-10-14T13:15:00.001-07:00

40 Anos sem Bandeira

Evocação de Bandeira

Meu tio, Manuel.
Não o parente famoso
Que assombrou meus jantares de menina
Nem mesmo o que me deu a fábula traduzida
Com versinhos delicados para a criança que eu era
Não o sorriso dentuço, a voz anasalada
Que no disco antigo recitava
boi morto, boi morto
boi descomedido
boi espantosamente
Meu tio, Manuel
E a dedicatória em charada
Para o dicionário da menina
apaixonada por enigmas
Ama ri ah e lê
Na Bandeira
Do tio Manuel
Não o franzino parente
Que visitei já doente
Na Teresópolis distante
Não a presença da morte
Não a doença constante
Mas a eternidade plena
Que só entendi bem tarde
No Itinerário
Da Pasárgada familiar
Meu tio, Manuel
Que me legou este amor
Pela palavra juntada
Para formar outras coisas
Meu tio cinza das horas
De versos como quem morre
A memória permanece
Intacta, solta no ar
Mas é lá longe no reino
Onde o rei é nosso amigo
E Joana a Louca de Espanha
Vem a ser contra parente
que nos descobrimos juntos
ligados
Profundamente

********

Arte de Amar

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus - ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.
Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.
Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

*************

Canção das duas Índias

Entre estas Índias de leste
E as Índias ocidentais
Meu Deus que distância enorme
Quantos Oceanos Pacíficos
Quantos bancos de corais
Quantas frias latitudes!
Ilhas que a tormenta arrasa
Que os terremotos subvertem
Desoladas Marambaias
Sirtes sereias Medéias
Púbis a não poder mais
Altos como a estrela-d'alva
Longínquos como Oceanias
- Brancas, sobrenaturais
Oh inacessíveis praias!...

************

O CACTO

Aquele cacto lembrava os gestos desesperados da estatuária!Laocoonte constrangido pelas serpentes.
Ugolino e os filhos esfaimados.
Evocava também o seco nordeste, carnaubais, catingas...
Era enorme, mesmo para esta terra de feracidades excepcionais.
Um dia um tufão furibundo abateu-o pela raiz.
O cacto tombou atravessado na rua,
Quebrou os beirais do casario fronteiro,
Impediu o trânsito de bondes, automóveis, carroças,
Arrebentou os cabos elétricos e durante vinte e quatro horas privou a cidade de iluminação e energia:
- Era belo, áspero, intratável.

***************

2008-08-30T06:29:00.000-07:00

23 DE AGOSTO

imagem: maria helena bandeira
meu quadro em violeta

“Na Malásia sou moura, tenho pássaros nos pés e um lagarto por companhia. Ás vezes ele me morde”

“Sou um edifício de estiletes, me cortando de beleza. Pura lâmina”

“E a dor esgarçada atrás da porta. Escondida por anos de ironia”

“Não acredite em mim quando minto, eu minto para que tenha significado”

“”Uma cama, a cadeira e esta grave feição de camponesa loura
sorrateira”

2008-08-30T06:23:00.000-07:00

Alguém
Apague a luz da realidade

Quero a fantástica tormenta
Da inverdade

*************

Às vezes eu tenho frio, eu tenho medo,
eu tenho pena
em outras eu adormeço ao teu redor

************

Chove e eu sei disso dentro de mim.
É dentro de mim que a chuva escorre mais intensa.
Onde meu coração perdeu o abrigo.

************

como se o tempo escoasse pela madrugada
como se estar aqui fosse um problema
como se não existisse o meu poema
como se eu fosse feita de palavras
como se eu te pudesse falar coisas
como se eu te pudesse perceber
como se fosse longe o teu carinho
como se fosse perto tudo ainda
como se fosse ontem - não agora

2008-08-30T06:16:00.000-07:00

Estar aqui provável
Neste estio
Neste tédio, este caos
Este vazio
Estar aqui enfim
Ao todo
E em desafio
Talvez seja existir
Talvez seja
Arrepio

*********

Invasão

Ele me invade
Não como conquistador
Cabral de terras virgens
Iinvade-me
Como a música de Billie
Sonora e triste
Deixa esta marca singular
Quem sabe o amor existe?
Invade-me depressa e lentamente
Como se a verdade
Fosse a voz rouca e intensa
Do acidente

***********

Na Malásia tem gente que acredita
Em brincos de jade amarelo
ou faisões tropicais
Ainda meninos

Na Malasia cultivo cisnes vermelhos
Que em junho viram girafas de duas cabeças
e em dezembro sorriem.
Na Malasia é domingo
todos os dias da semana
E de vez em quando neva
Dentro de casa.
Na Malasia todos os pardos são gatos.
Na Malasia politicos são corvos
Devoram carniça nas praias
e vomitam
lindos poemas de amor
sem nenhum sentido

Na Malasia todos os crimes
são capitais
de paises imaginários.

2008-08-30T06:09:00.000-07:00

Sou uma certeza latejando

Dentro da noite que se esvai.

2008-07-30T20:20:00.000-07:00

Espreita e busca

“Longínquos como Oceanias- Brancas, sobrenaturais
Oh inacessíveis praias!...”

(Bandeira – Canção das Duas Índias)

Uma Noite em Paris

A névoa cobria a cidade, deixando entrever a ponta brilhante de alguns prédios no horizonte.
Não sabia quem era, de onde vinha, para onde ia.
Olhei o terraço ao meu redor: como viera parar ali?
A única coisa clara em minha mente era: preciso matar Paulus. Só que não tinha a menor idéia de quem era Paulus.
Seria meu inimigo? Ou eu seria inimigo dele? Um serial killer, um matador de aluguel? Nada disto ecoava na memória vazia.
Somente a frase, nítida.
Paulus estaria naquele prédio? Estaria neste momento bem atrás de mim, esperando para me pegar antes que eu o pegasse?
Avaliei a situação olhando a névoa aumentar, luzes sumindo na escuridão opaca. Não sabia
Como cheguei aqui?
No fundo do terraço, do outro lado da borda onde me encontrava, uma porta em arco se abria para o interior iluminado. Eu devia ter vindo de lá
A menos que tenha saltado do espaço. Mas aerobus e aerotaxis não estacionavam fora dos pontos.
Como eu sabia disto? Não fazia idéia.
Andei até o interior iluminado com a sensação urgente de que precisava matar Paulus.
Não havia ninguém no salão luxuoso. Olhei minhas roupas surradas: certamente não morava ali. Seria empregado de Paulus?
Tudo estava silencioso, apesar das luzes acesas. Telões apagados, telefones desligados.
Andei até a porta, descobri um tubo volante.
Na mesma hora soube que podia me levar para fora ou para baixo. Tive certeza de que chegara nele embora não lembrasse porque.
Já que não tinha referências além do exterior ao meu redor, preferi descer os andares e tentar descobrir Paulus.
Mas como faria isto? Não podia simplesmente sair perguntando a todos que encontrasse. Poderia me enganar, matar o Paulus errado. Isto supondo que tivesse coragem de assassinar um desconhecido sem outra razão além da frase incessante na cabeça.
Tomei o tubo, desci ao térreo.
As portas se abriram para um saguão, vidraças refletindo a névoa escura pontilhada de luzes embaçadas.
Nada me parecia familiar.
Saí, um vento gelado me obrigou a fechar o casaco. Os olhos ardiam na umidade, não enxergava nada diante de mim.
Andei horas, guiado por um instinto predador inexplicável.
A névoa ficou menos densa, estava numa praça, diante de um chafariz envelhecido.
Sentei-me para descansar, o mantra girando na cabeça: destruir Paulus.
Da escuridão surgiu um casal abraçado. Ele segurava delicadamente os ombros da mulher, curvado sobre seu rosto corado de frio.
O reflexo me fez saltar sobre o homem.
Paulus foi rápido, mas eu sabia atirar melhor. Caiu espirrando sangue sobre a companheira.
Eu não ouvia nada. No silêncio de gritos ocos percebia a memória voltando: meu corpo seqüestrado, a identidade roubada junto com as lembranças.
Paulus, seqüestrador de vidas.
Com a morte dele, o código que protegia as memórias roubadas era apagado, eu voltava a existir.
Olhei a mulher. Será que a conhecia?
Lembranças vagas de uma noite em Paris. Madeleines, você disse. Ou foi Veneza?

***********

Pintura: Leonor Fini

2008-07-30T20:12:00.000-07:00

Muito louco, bicho!

A carta que mais amo no Tarô é o Louco. Ele é também o andarilho, o que não tem regras fixas, e permaneceu, até hoje, como o coringa - o que não se enquadra a nada e se adapta a tudo, o que muda o jogo.

No livro "Jung e o Tarô - uma jornada arquetípica" , da Sallie Nichols, a epígrafe do capítulo sobre o Louco é um verso do William Blake - " Se o homem persisitisse em sua loucura, tornar-se-ia sábio" Só que eu discordo da idéia de tornar-se sábio. A loucura em si é o caminho. O meio é a mensagem.

O louco tem a função do bobo da corte, mostra que o rei está nu. Mas como é muito desagradável este desnudamento, a sociedade estabelecida o veste com roupas de palhaço. Eis porque o humor pode ser tão corrosivo. É permitido a ele ser Louco. O Louco diz o que ninguém quer ouvir, faz o que ninguém se permite, vai onde outros tem medo de ir.

É o outro que nos rotula loucos. Somos o que somos, mais o que nos colocaram como sendo. Sem o outro talvez eu não fosse totalmente. Sei lá. Este negócio de acerto e erro acaba nos enredando. Se acerto, mas penso que erro, estou errada ou certa? Estou errada, porque penso que erro quando acerto. Mas estou certa porque acertei. Então errei em me achar errada. Melhor deixar estes conceitos de lado. Não existe certo e errado em si, mas no contexto. Há um excelente conto russo - A conversão do diabo, de Andreiev - em que um diabo já velho e cansado tenta se converter ao catolicismo com a ajuda de um, inocente e também velho, pároco de aldeia. Os dois não se entendem porque é impossível explicar para a lógica racional do diabo as contradições da ética cristã. Tudo depende do contexto - matar, roubar, trair. Não há atiradores de pedra imunes ao erro.

Minha corda bamba é o paradoxo da loucura que se pensa desde sempre - manter controlado o delírio, enquadrá-la no racionalismo sem deixar que ele me manipule, entender meus demônios . Há uma lógica desagradável e implacável por trás da loucura. Talvez ela tenha me impedido de ser maior do que eu.

Ser racional é basicamente filtro. A loucura é a expansão da mente a um nível além do permitido para bem viver. O racional peneira o trigo e nos vende as lentilhas da realidade. Trocamos o paraíso pelo possível. Mas é o único jeito. A loucura é solitária.

O discurso do Louco é a não-linguagem.. O discurso do Eu livre da realidade imposta.
O Eu experimenta Eu e os Outros. O Louco talvez se aproxime do bebê que ainda não separou sujeito de objeto. O sentimento oceânico da expansão de consciência pode ser uma memória desta fase.
Enfim, tudo não precisa ser como sempre foi. Existem outras formas de perceber.
Há uma velha piada que diz:
O normal sabe que dois mais dois são quatro.O psicótico pensa que dois mais dois são cinco.
O neurótico sabe que dois mais dois são quatro, mas é isto que ele não pode suportar.

A loucura pode ser nossa moeda para sobreviver num mundo sem sentido. Ou paga, ou desce.

Desenho: Benevento ( julho 2008)

2008-07-03T16:00:00.000-07:00

ON DEMAND

Imagem: Iositaka Amano

Borges e os ornitorrincos eternos

“Todas as frases já foram ditas”

O velho repetiu diante das altas montanhas do mosteiro Loseling em Karnataka na Índia, reconstrução do antigo mosteiro de Lhasa, invadido pelos chineses em 1959.

Fabio Fernandes, jornalista e escritor brasileiro, encontrou o poeta quando morava no local em busca de inspiração para seu último conto sobre uma sociedade alienígena afinada com o budismo tibetano.

Ele se mantinha sentado, na direção dos contrafortes como se pudesse ver. Talvez visse.
Fabio se aproximou incrédulo:

- Borges?

Os olhos cegos se voltaram, uma pálpebra ligeiramente mais abaixada do que a outra:

- Desgraciadamente soy Borges.

Fabio segurou a deixa e respondeu, citando o mestre:

- Desgraçadamente o mundo é real.

Neste momento eu acionara a tecla SAP porque embora o personagem fosse fluente em várias línguas, eu como narradora onisciente não conseguiria manter um diálogo em espanhol. Assim, Borges, milagrosamente, passou a falar português.

- Copio a mim mesmo – replicou irônico. E repetiu:
- Todas as frases já foram ditas. Todas as obras escritas.

O jornalista novamente não deixou passar:

- A teoria do tempo circular. Ou do universo circular. Tudo irá se repetir, inexoravelmente.

Neste momento, Fábio interrompeu o texto e me repreendeu:

- Inexoravelmente é dose. Eu não falo assim. E você está me usando como escada para dialogar com seu mestre. Tô fora.

Tentei argumentar que se tratava de uma ocasião única, nunca mais eu encontraria Borges pessoalmente. Chamei atenção também para as dificuldade visíveis do conto: eu não tinha a menor idéia de como era um mosteiro tibetano por dentro e não tinha tempo de pesquisar. Além de conhece-lo pouco hoje em dia, ainda mais vinte anos atrás, quando se passa o conto. Ignorei o fato de que não situara o texto no tempo.

Mas Fabio já me abandonara em direção ao seu próprio conto ou ao do Clinton, outro escritor brasileiro a presenciar o encontro histórico.

Só me restou procurar um título surrealista, plagiando descaradamente Veríssimo. Afinal “todas as frases já foram ditas”

Como escreveria Borges. Circularmente.

********

2007-11-18T05:38:00.000-08:00

Por Universos
Nunca Dantes Navegados

“Nós sonhamos o mundo”
Jorge Luis Borges

Antologia

Ficção Científica luso-brasileira lançada no Fórum Fantástico em Lisboa dia 8 de novembro

AUTORES

Luís Filipe Silva, Introdução: O Estranho Caso da Prospectória Amnésica
João Ventura, Resíduos Sólidos Urbanos
Wolmyr Alcantara, Oberon
Yves Robert, Fome de Pássaro
Octavio Aragão, Para Tudo se Acabar na Quarta Feira
Jorge Candeias, Littleton
Gabriel Boz, Digital Éden
Telmo Marçal, O Pico de Hubert
Carlos Orsi, Disse a Profetisa
João Ventura, Assassinos de Sobreiros
Carlos Patati, A Irmandade
Sofia Vilarigues, O Nevoeiro que Desvendou Realidades
Maria Helena Bandeira, Ponte Frágil Sobre o Nada
António & Jorge Candeias, Deus das Gaivotas
Carla Cristina Pereira, Xochiquetzal em Cuzco – Uma Princesa Asteca no Reino dos Incas
Prefácio – Luís Filipe Silva

Conteúdo onde encontrar e onde comprar:

http://universos.tecnofantasia.com/cgi-bin/tfmaint.cgi

2007-10-20T12:36:00.000-07:00

RUINAS CIRCULARES

Imagem: Jacek Yerka

“Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo.” ( Borges)

2007-10-20T12:22:00.000-07:00

Foto: Jonathan Campos ( Gazeta do Povo)

MORTAIS

Lokus experimentou o terreno com as sapatilhas de servente-superior.
Era áspero o solo do deserto, as solas reagiram com desagrado.
Lokus era capaz de sentir desagrado.

Teria que continuar, fugindo dos seus donos, após espatifar a sopeira Luix XV.
Como poderia manipular objetos de louça quando treinara com terrinas e copos de aço e vidrex? E a culpa fôra da patroa mudando a mesa de lugar.
Os humanos têm mania de modificar padrões estabelecidos e quem sofre são os robôs domésticos.

Ruminando estes pensamentos, Lokus andou horas. Precisava escapar da reciclagem que esperava os andróides mal ajustados.
Alguns robôs consideravam a reciclagem uma forma de ressurreição, mas ele tinha certeza de que nada restaria de sua consciência anterior.

Ser humano significava errar, sofrer e ter medo. Logo, ele, Lokus, era o mais humano de todos, capaz de espatifar terrinas e fugir.

O céu estava tinto de vermelho quando começou a ver sinais de construção no horizonte. Um povoado pobre, castigado por solo seco e sol forte, sem nenhum dos confortos da civilização. Era como voltar ao século XX.

Lokus ficou aliviado. Aqueles homens jamais o reconheceriam como andróide.
Andou pelo calçamento irregular, enquanto olhos desconfiados o seguiam.

Suas roupas de plastileno, sapatilhas brilhantes, o cabelo liso e a pele branca denunciavam o patrício.
Seria político ou ladrão. Ou ambos.

Cumprimentou um por um. Ninguém respondeu.
Nas janelas, mulheres e crianças magras, olhos enormes, famintos.

Mesmo assim, decidiu ficar.

Durante dias, ergueu um castelo usando pedras irregulares, polindo com suas mãos de abrilhantar metais.
Não comeu. Não bebeu.
Depois, entrou, fechou portas e janelas e se deitou para exercitar o sono controlado dos andróides.

Lá fora, a revolta crescia.
Por mais que tentasse ser simpático, trouxesse baldes da represa com sua força especial, ajudasse a consertar barracos, por mais que tenha sido o pau para toda a obra do povoado naqueles dias e noites, eles o olhavam com pavor.

O estranho não bebia nem comia, não dormia como os mortais. A pele branca de farinha o sol não curtia, os olhos a noite não fatigava.

Afiaram facas e foices, machados e cutelos. Aguardando. Coragem não tinham de entrar na fortaleza do coisa ruim, mas esperavam.

No meio da noite, sentindo a arruaça, Lokus abriu a porta.
Multidão de cortes danificaram sua pele especial.

Espantado, abriu caminho entre o populacho distribuindo socos até alcançar outra vez o deserto.
Raios cortavam o céu pesado, a tempestade do sertão se aproximava. Logo desabou uma cascata, o povo se espalhou, fugindo da ira divina.

Lokus se escondeu numa caverna rochosa, esperando.

Quando a seca voltou, coisa incrível acontecera: seus braços e pernas sangravam! O líquido rubro escorria pelas pedras se infiltrando na areia.

Seu cérebro explicou como ferrugem, provocada pela água nos cortes que danificaram a pele sintética.
Mas ele tinha certeza: era sangue. Humano, como sempre suspeitara.

Deitou no areal semeado de estrelas e aguardou a morte.
Ainda hoje está lá, eternamente, esperando.

2007-10-20T12:10:00.000-07:00

Imagem: Siegfried Zademack

Círculo Viciado

Fechou o livro e olhou para o parque.
Entardecia. Uma bruma delicada subia da relva, esgarçando-se nas folhas da cerca viva. O sol descia suavemente atrás das árvores.
Estrelas começavam a surgir, quando respondeu:
- É apenas um livro idiota, um romance sobre uma jovem aristocrata e o namorado pobre.
Ele sorriu irônico e segurou o livro com cuidado, como se pegasse fogo.
Agastada, ela correu para a porta de casa, os sapatinhos macios magoando-se nos espinhos. Correu atrás dela, prendeu seus braços e a beijou. Ela então......

*******

- O que está lendo aí?
Assustada, largou o livro e deixou cair o marcador de couro verde. Por trás do sofá de couro, ele tentava ver o título, enquanto ela chutava o pobre para baixo da mesa. O rapaz pulou em direção ao volume. Lutaram durante alguns segundos, até que a jovem, vencida, deixou que ele pegasse a presa.
- Memórias de Cantervillle - confissões de uma milionária. Desde quando você lê estas coisas?
- Desde quando me dá vontade. Leio o que me interessa e você não vai querer agora tomar conta das minhas leituras, como tenta fazer com os pensamentos.
Ele deixou cair o livro, aborrecido.
- Não regulo suas leituras, muito menos seus pensamentos, fiz apenas um comentário sem maldade.
- E eu estou cansada deste tipo de observação casual que se destina a me policiar...
Tentou conter a ira, se aproximou dela, mas continuava aborrecida.
Jogando o livro longe, se atirou na poltrona e ligou a televisão......

************

Quando ele enfiou a chave na porta, tive que parar a leitura e esconder o livro.
Como explicar que preferia ler sobre relacionamentos à especulação filosófica?
Fingi que acendia um incenso. O perfume delicado inundou o pequeno conjugado.
Apanhei a Suma Teológica. Quando ele me beijou, cheirava à cebola. Representei estar apaixonada, segurei seu rosto e o coloquei entre meus seios.
Ele tentou abrir a blusa, aleguei dor de cabeça, pedi uma massagem tântrica.
Retirei a coberta de seda e deitei no sofá esfiapado.
Delicadamente, começou a manipular minha coluna maltratada. Pensei nos personagens do livro e refleti:
- É um bom homem, apesar de tudo.
Mas era muito pouco para mim.
Ele se levantou, de repente, irritado, diferente, não entendi o que acontecia......

*********

- Livro de papel ? Menina, onde encontrou?
Você larga a leitura e responde depressa: no depósito de lixo, ia usar para acender o fogão. O carvão acabou.
Seu homem olha interessado para o livro, tenta folhear algumas páginas, ler o entediava.
Seu homem é viciado em programação neural, nunca entenderia a graça de ficar horas apenas imaginando, sem vivenciar, catando letras numa folha amarelada.
Você sabe que é absurdo, antiquado, irreal.
Mas no momento, tudo se tornou antiquado e irreal, quando você só dispõe de uma caldeira velha, um fogão do século passado e as ruínas de uma casa para se abrigar da chuva ácida.
Ele joga o livro no fogo e seu coração sangra enquanto você vê as páginas retorcidas sendo destruídas. Onde achará outro livro de papel?
Seu homem junta as mãos diante de fogo e profetiza:
- Amanhã vai fazer muito mais frio do que hoje.....

************

- Você ainda lê estas bobagens de Ficção Científica? Veja só, ninguém previu este calor infernal que estamos vivendo.
Olhei para ele:
- Estamos vivendo?

*******

2007-10-20T12:02:00.000-07:00

Imagem: Leonor Fini

Na Malásia

Na Malásia a poesia
é toda prosa
Na Malásia
Compro você
Por dez centavos
E deixo o troco
ao silêncio dos corvos
Na Malásia
Por toda a eternidade
Significa bem pouco

2007-08-22T18:02:00.000-07:00

23 de agosto

“Em que espelho ficou perdida a minha face?”

Eu não tinha este rosto de hoje
assim calmo, assim triste, assim magro

nem estes olhos tão vazios
nem o lábio amargo

eu não tinha estas mãos sem força
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra

Eu não dei por esta mudança
tão simples, tão certa, tão fácil:

Em que espelho ficou perdida minha face?

(Cecília Meireles)

2007-08-22T17:52:00.000-07:00

“Quisera ser uma borboleta
quieta,
confiante,
sobre um chapéu.”

( borboleta no chapéu)

2007-08-22T17:46:00.000-07:00

Talvez Eu Seja Uma

Talvez outra
Talvez seja malaia
Talvez moura
Montanhesa
Irlandesa
Loura
Talvez eu seja muitas
Ou mentira
De ser total para não ver nenhuma
Talvez eu seja apenas
Uma nota
Cigarette
De um velho blues
Ovo azul turquesa
Improvável
De um sujo e desgastado
Botequim

2007-08-22T17:35:00.000-07:00

Na Tarde Louca do Irã

Viva a laranja da Persia
e o tapete persa
Viva a persiana
que encobre nosso segredo de medusa
Viva o desfiladeiro das termópilas
Viva Esparta, Leonidas, não parta
Viva a partasana
Alabarda de infantaria, aguda e larga
Viva a História dos mortais
que te saudam

2007-05-02T18:15:00.000-07:00

A RAINHA E A TORRE

“Dizem o meu nome: Torre. E de repente eu sou uma torre queimada pelos relâmpagos. Dizem: ele é uma palavra.E chega o verão, e eu sou exatamente uma Palavra”

(Herberto Helder)

Imagem: Gustav Klimt

2007-05-02T18:11:00.000-07:00

Um pássaro que ainda canta

Imagem: Christopher Shy

Nestes dias alaranjados não sinto vontade de jogar.

Usei todos os braços e pernas disponíveis no meu estoque, algumas cabeças extragalácticas que comprei em Órion, com maior capacidade de discernimento. Não importa. Estamos todos iguais, não há o que inventar no Universo.

Apenas o Jogo nos permite escapar do Nojo inevitável.

Poderia sair navegando e comprar peças de reposição corporal, mas sou ferido pelo cansaço do próprio ato de criar.

Não consigo, nem com adrenalina incrementada, fazer brotar em mim a flor do Caos. Sinto falta da ordem antiga, que não conheci. A distopia me enjoa, pior, me entedia, me deixa frio.

O jogo dominou todos os espaços da interface virtual humana e atingiu os animais. Deploro os seres vivos que não conhecerei.

Mesmo assim, influenciado por Kalinda e seus bytes eróticos, vou repetir gestos inúteis, explodir outra vez mundos fictícios que não consigo distinguir dos reais.

Realidade é um conceito antiquado e fascinante.
Uma das poucas coisas, além de Kalinda, a me despertar tesão – um possível e improvável dado material, não mental.

Sei perfeitamente que é impossível. Como eu iria distinguir? O que é matéria? Tudo é criado por mim, infinitamente, até Kalinda.

Descarrego no Jogo meu tédio e minha ausência.

Percorro terras e mares de fogo, lanço chamas, destruo cabeças, pênis e vaginas, pernas e braços, estômagos abertos, eviscero corpos lançados ao céu laranja. Com dor, asco e inapetência.

De repente, meu cérebro Delubiano, o último que restava no arquivo, explode em dor.

Algo está errado. Não são estas as regras.

Linhas se cruzam ao redor de mim, edifícios surgem e desaparecem, fogo me envolve e se torna gelo, pássaros que nunca vi queimam e renascem. Estou colapsando de forma absolutamente nova.

Um sábio hindu que não conheci, me avisa ontem: É a morte.

Tento não acreditar, luto para sobreviver, mas percebo que é inútil. Minha mente anterior ao Caos está se apagando.

Ela era a realidade que tanto procurei. Tarde demais.

Ao longe, escuto um pássaro cego que ainda canta.

***********

2007-05-02T17:59:00.000-07:00

imagem: Remedio Varo

Temporada de caça

Armei o fuzil, acertei a mira e me ajeitei no telhado.

Eles costumam aparecer quando a noite cai e o sereno começa a ensopar as folhas. Alguns andam em bando, mas a maioria prefere o trabalho solitário. São estes que preciso matar. Os que destroem o sono e impedem a vinda do dia tranqüilo.

Há um perfume excessivo no ar, damas-da-noite, flores que, como eles, não se deitam na hora do sono, mas despertam para infernizar quem precisa dormir. Elas recendem mais do que normal, logo hoje que preciso de todos os sentidos despertos.

O telhado não é um local confortável para esperar. E a escuridão parece opressiva no tempo do aguardo.

Outras damas da madrugada passam em bando, rindo, com colares e brincos que iluminam a noite. Logo se enfurnam em portas com luzes vermelhas, para onde os homens irão atrás delas.

É tudo culpa dos malditos. Cada pequeno desvio é serviço deles.

Quando leite ferve e se espalha pelo fogão, empestando a casa com seu cheiro azedo. Quando o gato queima o rabo na lareira, quando as crianças não querem sossegar e as mulheres ficam com o diabo no corpo exigindo a lua. Tudo culpa dos pequenos.

Por que não apareceram ainda?

Será que pressentiram meu vulto aqui, à espera deles? São espertos os danados. Mas não... a escuridão é minha aliada e com esta capa negra, o chapéu e a máscara fico invisível na noite.

Tenho câimbras na perna direita sobre a qual apoio meu corpo ajoelhado. Tento me ajeitar e um pedaço de telha se desprende e vai cair lá embaixo com um barulho seco. Meu coração se acelera, mas nenhum ruído percorre a rua silenciosa.

Estou aqui há uma hora e nenhum deles apareceu. É sempre assim. Quando se está preparado, a coisa desanda.

Tudo culpa deles.

Acordo com as risadas. Meninos apontam para mim. Estão indo para o colégio, vejo seus uniformes todos iguais e riem. Faço um sinal obsceno e um deles me joga uma pedra, quase me acerta o polegar. Repito os sinais, agora enfurecido, mas apenas riem e vão embora. Desgraçados. Também é culpa dos pequenos esta vileza.

Por isto estou aqui, esperando para caçá-los.

Pessoas passam na rua apontam para mim, riem e brincam. Fazem sinais. Percebo que alguns estão preocupados.

Idiotas. Sei o que estou fazendo e não me importo com críticas.

Então vieram os bombeiros, a polícia, todo o bando de ineptos querendo me tirar daqui.

Mas eu não saio.

Ao fim de alguns dias desistiram.
Depois de semanas já nem olham para mim. Acostumaram-se com minha figura no telhado. Almas caridosas me oferecem comida e aceito porque preciso viver para minha missão.

Todo este tempo e nenhum dos pequenos apareceu!...
Perceberam, sem dúvida, o alarido do povo. Ou meu vulto contra a lua cheia.

Já estou há tanto tempo neste telhado que já nem sei quem sou. Mas lembro do fuzil ao meu lado, enferrujado pela chuva e pelo sereno e toda a noite ajeito a mira gasta e aponto para a rua escura.

Sinto o cheiro deles ao meu redor. Sei que estão aqui, rindo de mim, só que não posso vê-los. Continuam desandando o leite e atormentando as gentes mas não desistirei.

Continuarei aqui, à espera de um descuido.
Então, matarei um gnomo e minha vida terá sentido.

2007-02-04T06:48:00.000-08:00

MEMÓRIA

“Como cavalo morto que a maré inflige à praia, volta a meu coração”
(Jorge Luis Borges)

imagem: Leonor Fini

2007-02-04T06:33:00.000-08:00

Mardeley, no verão

“Last night I dreamt that I went to Mardeley again"

Parece estranho lembrar do presente.

Os dias de verão não escorreram para nenhum lugar, permanecem. Cheiro de maresia, barcos que escapam em direção ao sonho, as fitas do chapéu embaraçadas por causa do vento e você me dizendo: linda. A água brilha no seu cabelo que cai na testa, eu sorrio e respondo: bobo. Havia, há, conchinhas brilhantes em Mardeley. Fazemos coleção perto da pedra grande, você esconde a mais bela. Troca por beijos, a rocha é quente, seu rosto também. Finjo estar zangada, arrumo os fios de onde caem pequenas bolhas de água. Passo os dedos de leve neles e Mardeley gira.

Tento uma oração, Deus me ajude, ele não ajuda. A noite escorre negra em Mardeley o mar bate nas pedras uma, duas, três, mil vezes. Então me viro na cama e peço um comprimido.
Finalmente! - alguém diz. A voz envolta numa bolha. Pego o copo sem tremer. Ao meu redor Jean Claude ri, esconde as conchas.

- Ela acordou?

- Mais ou menos. Pensa estar em Mardeley

- Mardeley? De onde tirou isto?

- Sei lá, coisa de maluco.

A areia fina escorre nos meus dedos. Está quente: você diz. Segura minha mão. Depois me beija. Sua boca tem gosto de sal. O mar brilha forte, fecho os olhos para não me afogar. Então você apanha as conchas todas e me entrega. O sol é forte demais em Mardeley, talvez eu esteja tonta.

A voz borbulha num oco pastoso:

- Margarida?
- Ela não atende assim. Marguerite?

Abro os olhos e encontro outros, severos, cruéis:

- Sabe onde está?
- Em Mardelay
- Não, no Sanatório Santa Isabel. Pare de fingir. Você não é louca. Não existe Mardeley

- Como tem certeza?

Jean Claude se aproxima por trás, fazendo sinal com o dedo sobre os lábios. A maresia está forte e eu resisto ao desejo de rir.

Os olhos cruéis se fecharam, corpo caiu sobre a areia quando a pedra atingiu a cabeça.

- Você não o matou, Jean?
- Não. Está só adormecido. Quantas conchas mereço?
- Dez - respondi sorrindo.

Seu cabelo molhado. e brilhante. Uma gota de suor escorreu por meus lábios.
Faz muito calor em Mardeley no verão.

2007-02-04T06:24:00.000-08:00

O CARA DO CONTRABAIXO

em algum lugar do passado

Ele tirou o cigarro da boca, bateu no cinzeiro, tocou de leve as teclas e perguntou:

- O que você quer?

Ah eu queria muito mais do que uma simples música, ele sabia bem, mas era esta mensagem não dita que, antes, tornava mais denso o laço que nos unia.
Engoli em seco e respondi:

- Cole Porter

Sorriu, colocou o cigarro no canto da boca e começou... tocando as teclas devagar, amorosamente, como me preparava para o amor.

A música, nossa música.

Acompanhava o ritmo com a cabeça, com os pés, com o corpo (e eu também seguia atrás) inundando de tons a tarde clara.

O apartamento estava escuro contra a luz que morria lá fora. Permanecíamos assim, unidos pelo som. O contrabaixo esquecido em um canto, hoje era dia de piano, dia de percorrer rios e cachoeiras.

Nós. Silhuetas caladas, mas tão unidas que uma simples palavra quebraria o encanto.

Cole Porter.

Ele terminou a nota macia e me agarrou. Me pegou com violência, como era seu feitio quando mais estávamos perdidos de paixão.
Me empurrou contra o piano, levantou minha saia e me fez percorrer outras cachoeiras, me fez derreter em outros rios. Calados, nos amamos, machucando teclas, gemendo apenas, na escuridão que se adensava.

Então , ele me largou de repente, apanhou o contrabaixo, andou até a porta, pegou o maço de cigarros sobre o piano, olhou longamente para mim, como se decorasse cada detalhe e saiu.
Foi embora, para nunca mais voltar.

2007-02-04T06:14:00.000-08:00

POEMAS

José Maria Monteiro de Paiva

A Camisa

A camisa foi deixada sobre a cadeira
Porque existe a hora e
então
Ela é bandeira da qual se quer vitória

A calça é deixada sobre a camisa
Porque se quer o agora lembrável.

Adreços, maneiras, brincos, jeitos, sei lá
São alijados
Porque se quer do fundo da vida
O olhar vermelho saciado.

Porque se quer o retorno amplo do momento morno
A camisa é retomada e vestida
E porque se quer a vida,
É mal abotoada.

********

CASA NOVA

É somente o tijolo chegando,
o corte e o aterro,
e a explicação feita a terra que não se sabe se consente,

a alegria da alvenaria branca crescendo
ante o funeral do levemente assassinado.

A lareira pensada aquece o corpo e a esperança,
e o musgo, o cogumelo, a hera, a urtiga, a samambaia,
o boldo, a violeta e a piteira se entregam calados.

Quaresmas, acácias, cidreiras, ipês, azaléias
permanecem lá ou recolocadas
e quase sombreiam o anteprojeto risonho.

Assim se faz a casa nova,
com pequenos beijos e pequenos crimes
retardando a morte da esperança.

********

BALADA PARA MARIA

Se os oceanos do teu olhar
Avolumam distâncias e podem afogar
são também trajeto bom
para quem goza a certeza do rumo

Se teus cabelos e pelos
são florestas que enredam e confundem
são também
ninhos de pássaros
chão das mais belas flores e dos mais doces frutos

Se tua boca e seus dentes
são fonte de dor das mais variadas formas
são também fonte de pesada saliva
que move incomensuráveis moinhos dentro da alma

se teu corpo
é formado por montanhas e vales aonde se cai e se fere
é também solo que se fertiliza
e aonde se morre e se renasce

*********

DIZ MAIS VIDRO

(homenagem a Seymour Glass de Nove Estórias do Salinger - seu alter ego)

Diz mais água
Diz mais porto
Diz mais verde
Diz mais morto
Diz mais brilho
Diz mais ouro
Diz mais carne
Diz mais couro
Diz mais duro
Diz mais fundo
Diz mais faca
Diz mais mundo
Diz que a vida
Já passou
Diz que a vida é só um passo
Diz que o corte
É só ruido
Diz mais vidro
Diz mais vidro

********

2007-02-04T06:10:00.000-08:00

“Sinto o pavor da beleza; quem se atreverá a condenar-me se esta grande lua de minha solidão me perdoa?"

Jorge Luis Borges

2006-12-28T08:45:00.000-08:00

FELIZ ANO NOVO

"Meu errante não fazer nada vive e se solta pela variedade da noite
A noite é uma festa longa e solitária
Em meu coração secreto eu me justifico e celebro:Testemunhei o mundo; confessei a estranheza do mundo."
(Borges em Quase Juizo Final)

Um Ano Novo é sempre uma ilusão, um sonho da humana crença no amanhã, Fotografia da esperança lançada no espaço. Celebremos em nosso coração secreto.

um grande abraço a todos que me visitam,

Helena

2006-12-22T05:26:00.000-08:00

Feliz Natal

Que o natal de paz e amor não seja um dia marcado pelo calendário, mas todos os momentos do Ano Novo, esta criação humana da esperança.

Como presente do Ovo Azul Turquesa, trechos destes poetas que eu amo

2006-12-22T05:13:00.000-08:00

Herberto Helder

Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima

- eu não sei como dizer-te que cem idéias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem como astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.

- E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo

- não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço
- e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave - qualquer
coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor, que te procuram.

[ Herberto Helder - Excerto do poema Tríptico, publicado em A Colher na Boca, 1961]

2006-12-22T05:03:00.000-08:00

Jorge Luis Borges

Por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre,
Que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía.
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida en los jazmines
O en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos
Por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte,
Esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.

(Otro Poema de Los Dones de «El otro, el mismo»)

2006-12-22T04:58:00.000-08:00

Fernando Pessoa

É preciso destruir o propósito de todas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras,
Endireitar à força a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã - como nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia batismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema --- Vitória!

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei...Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...

( Hora Absurda )

**********

2006-10-20T16:40:00.000-07:00

Ferocidade

Ah, pensar com delicadeza,imaginar com ferocidade.
Porque eu sou uma vida com furibunda melancolia,
com furibunda concepção.
Com alguma ironia furibunda.
Sou uma devastação inteligente

(Herberto Helder)

2006-10-20T16:36:00.000-07:00

SISENÊG

“quem nos cria, nos mata” (helena)

Com Sua fome insaciável, Sua vontade absoluta, Seu poder total, iniciou a procura e a colheita.
Varreu galáxias, o Olho que tudo via, vasculhando o longínquo dos Universos.

Selecionou os paralelos ,os convexos e os côncavos, os geométricos e os não-matemáticos, os que se resumem a instantes fugidios, cujo tempo era tão rápido que só mesmo Ele poderia visualizar. E aqueles tão lentos que se transformavam em falsa eternidade.

Os de boa-vontade, onde a felicidade parecia reinar serena e o tédio se instalava. E os que se digladiavam em busca da verdade, como se existisse uma.

Mundos infinitesimais que moravam dentro de maiores que encerravam outros incontáveis mundos em seu sangue espesso. Na torrente misteriosa de seus meandros.

Os que se ocultavam nos desvãos do tempo, nas dobras do instante. Nas regiões mais insuspeitadas. Na fímbria do Nada.

E preparou todos com carinho, jogou uns contra os outros, cortou, formou maremotos, criou lavas, esmagou pequenos, estilhaçou grandes , pulverizou galáxias, rompeu estrelas, quebrou planetas, ferveu universos.

Então abriu a incomensurável boca com sua fome sem medida. Triturou, esmagou, misturou e enguliu.

Durante seis dias agonizou, envenenado pela sua criação.

No sétimo, Deus morreu.

2006-10-20T16:30:00.000-07:00

Pintura: Leonor Fini

MALA ALMA

Arrumou a mala, separou os vestidos mais lindos, maquiagem de estrela, cabarés.

Contornou os olhos com lápis escuro, ressaltando o brilho, rímel, purpurina nas pálpebras, saudade... mas é carnaval, não me diga mais quem é você... um dia eu vou sair daqui para bem longe, lembra da canção?

Pés cravados na terra, crestados, um som de atabaque, pretos velhos descendo, dançando como figuras negras ao redor do fogo... noite de Veneza, máscaras... mas é carnaval, não me diga mais quem... coração bobo, terra roxa do cacau , do café, milho, mandioca, a infância correndo atrás do pião. Vou embora.

Colocou cada pedaço de jornal velho, recortes, figuras, palavras, cada anúncio, convite, papel rolando no vento, brisa de maresia, lembra da canção? Mas é carnaval não me diga mais... Não diga nada. É adeus.

E um pedaço de fita, um cachorro de louça quebrado, ventarola amassada. Bola de ping-pong queimada por cigarro, uma noite de lua, beijo roubado, tua boca, ah tua boca de mel e de pecado, tua boca que um dia... mas é carnaval não me diga mais quem... separou os mãos, lindas mãos masculinas que acariciavam, colocou os pés que fugiram, a boca mentirosa, os olhos fingidores.. mas é carnaval não me diga mais... nunca mais... a música alucinante a banda, o sax, o batuque, milhões de pomba-giras dançando ao meu redor. Viajar.

Colocou o corpo amado, a fantasia, máscaras de cetim, teu nome, ah, teu nome que esqueci... mas é carnaval não me diga... por ti vou embora... mas é carnaval... não é mais.

Em cima de tudo a alma, bem passada e engomada.

A mala derrubou a cadeira, furou o assoalho, afundou na terra - terra crestada, milho, algodão. A mala atravessou a rocha, o lençol freático, as camadas tectônicas, trespassou o planeta, mergulhou na imensidão escura.

Alma pesa demais. Demais.

2006-10-20T16:23:00.000-07:00

Pintura: Leonor Fini

De lavanda

O sexo gemeu mas as pernas andaram, direção do certo.
Olhar perdeu o rumo, deu cansaço, cólera, peste, vitiligo, coração parou.
No rastro fui chegando, entorpecida.
Dei de beber, fumar, dei pro rei, a rainha, os valetes, perdi seu amor e agora este perfume.
Sem rumo fui vagando, entrei em lupanares, fiz força de salmão, enfrentei corredeiras, andei fora dos trilhos e todo trem me pegou.
Lavanda, lembrança que enterrei bem fundo nesta cova.
E piso no teu corpo, sapateio no tumulo.
Porque o amor é feroz, ah é feroz quando brota e se rasga.
Canalha em suspensão, meio-dia de meias.
Cuspo em ti. Porque o amor é feroz ah é feroz, coração

2006-08-27T09:32:00.000-07:00

23 de agosto

EU

2006-08-27T09:30:00.000-07:00

“Eu sou o mundo que tornei significativo. Sem a minha consciência, não existe. Está perdido para mim, como eu estarei perdida dele. Eu sou o universo e ele sou eu.”

“não acredite em mim quando minto, eu minto para que tenha significado”

2006-08-27T09:26:00.000-07:00

pintura - Leonor Fini

trechos da minha entrevista no Orkut ao Marcelo Ferrari na comunidade Caneca na Rede

“E o que é ficção na realidade?
Construímos nossa ficção do real a cada escolha que fazemos, a cada caminho seguido.
A realidade é o romance escrito por nós a partir da pauta que recebemos para trabalhar – nossa contingência e os acidentes aleatórios.
A diferença é que na ficção construímos também esta contingência e estes acidentes. Na ficção a realidade está sob controle.
Ainda que o controle dependa de uma variável que é o autor – seus humores e motivações - conscientes e inconscientes.
Por isto um personagem parece ganhar vida própria. Mas nunca consegue sair da prisão da mente que o criou.
Somos o deus das nossas obras. Talvez nós também sejamos criações literárias, julgando ser livres. Quem pode dizer com certeza?
Ou talvez sonhemos o mundo, como dizia Borges.”

2006-08-27T09:24:00.000-07:00

“ ....a realidade do sonho é o sonhador.
E assim como o escritor escreve para um leitor ideal e o constrói com seu desejo, o leitor faz o livro. Cada um deles lê uma obra diferente.
Ao olhar para uma paisagem, vemos por um ângulo pessoal, destacando o que nos impressiona mais – um colocará os mendigos, a realidade social em primeiro plano, outro, a natureza, o céu, as árvores, outro ainda, o corpo das mulheres que passam e assim sucessivamente.
Se um cineasta filmasse nossas impressões desta paisagem, nunca seria o mesmo filme, embora o enredo, a base, fosse igual.
Com o livro é exatamente assim – cada leitor vai destacar aquilo que mais o sensibiliza. Para uns será a história, para outros o estilo, etc E mesmo na história, obviamente, cada leitor destacará passagens especiais.
Tudo é perspectiva. Eu acredito nisto. Então cada livro lido se tornará o livro daquela pessoa específica.
E a grande obra é aquela que consegue, de uma certa forma, unificar estas visões em uma emoção universal.”

2006-08-27T09:19:00.000-07:00

“---Criatividade é a forma nova de ver o mesmo.
Não dá para inventar do nada, nossa matéria prima é o real, é dele que partimos até para desconstruí-lo ou negá-lo.
Mesmo para imaginar uma sociedade marciana, parto da minha concepção do que seja a palavra sociedade, do que seja Marte, um planeta, etc
A moeda do criativo é o olhar. É a forma pessoal e intransferível de ver o mesmo que dá a medida do criador. Não inventamos do nada absoluto, mas do que aprendemos ao longo da formação da nossa percepção na relação com o que nos cerca.
Então o criativo dá esta sua contribuição única do olhar renovador que transforma, transfigura o já visto e o já pensado.
A criatividade é uma tentativa de ruptura do conhecido pelo criador, um estupro do real com o tesão de uma visão única. Quanto mais pessoal for esta ruptura, esta projeção da sua percepção, mais criativos serão a obra ou o pensamento.”

2006-08-27T09:17:00.000-07:00

”... eu tenho medos abissais, angústias terríveis, mas tudo se resume ao medo do desconhecido e da morte, em última instância, medo da perda.
Voltando circularmente ao início da entrevista, eu disse que não gostava de ter uma imagem fixada. Porque significa perder todas as outras. Meus fantasmas estão escondidos atrás da cortina do não sei..... O que não entendo me mata.
Não entender é perder o significado oculto. A morte é a perda total - de amigos, amores, amados, de identidade. Perder a memória é perder o significado pessoal, morrer em um eterno presente sem referencias ou ligações...
Este é meu fantasma principal. A cortina que me separa do não ser. Da perda daquela que constrói tudo que me rodeia. Eu sou o mundo que tornei significativo. Sem a minha consciência dele, não existe. Está perdido para mim, como eu estarei perdida dela. Eu sou o universo e ele sou eu. Enquanto penso que ele existe."

2006-07-29T19:04:00.000-07:00

MISTÉRIO

"Talvez eu tenha criado as estrelas e o sol e a enorme casa, mas já não me lembro."

(Jorge Luis Borges – A Casa de Asterion)

2006-07-29T18:54:00.000-07:00

A pálpebra inexistente da certeza

Os anões não tinham pálpebras.

Esta fora a primeira coisa que observara neles e , no fundo, deve ter sido a mais importante. Pelo menos a mais importante para o estado em que estou agora, no meio do nada indescritível. Notei outras coisas sobre eles mais tarde, a medida em que fomos convivendo dentro do Cubo, mas não necessárias para mim.

Seus olhos eram como os das bonecas quebradas, jamais se fechavam, nem um piscar rompia a dureza daquelas íris verdes. Havia anões de olhos escuros também e era tenebroso olhar para eles, arrastantes de negrume que me deixavam noites sem dormir.

Não que isto fosse necessário no Cubo.

Dormir era uma opção como qualquer outra para os convidados, como, aliás, tudo naquele lugar. Não havia regras, nem leis, nada era sugerido ou aconselhado. Vivíamos uma liberdade aflitiva e até sair e voltar ao mundo dito normal era permitido, mas ninguém escolhia esta opção.

Por quê? Nem mesmo eu sei. Quando tento lembrar de mim naquela época, penso que era a capacidade de poder escolher que nos inibia. A liberdade absoluta pesava tanto quanto a escravidão e incapazes de decidir entre o risco total de errar ou de acertar milhões de vezes, preferíamos ficar paralisados.

Os anões nada esperavam ou cobravam de nós. Apenas nos olhavam com suas imensas íris de crianças velhas, sem pálpebras protetoras. E aquele olhar tinha o poder de nos impelir a alguma coisa que não sabíamos nem mesmo se existia.

Dentro do Cubo tudo era possibilidade e, por isto mesmo, nada se concretizava.

Eu errava por lá buscando uma escolha, mas ela não vinha. Então me perdi no olhar do anão mais próximo e cheguei ao vértice. Foi mais fácil aprender a negação. Descobri a possibilidade de não ser coisa nenhuma, sendo. De me negar a escolha.

Então cheguei, finalmente, a este nada onde estou, eternamente, sendo algo que não defino nem me interessa. E é esta a graça da coisa.

Talvez eu seja a pálpebra inexistente do olhar daquele anão. Talvez eu seja a impossibilidade de vedar o olho agudo da certeza.

Talvez eu seja apenas a impossibilidade.
Mas isto, de uma certa forma, hoje me basta.

2006-07-29T18:35:00.000-07:00

ANTES DO FIM DO DIA

O sentinela olhava a planície gelada esperando ver, antes do fim do dia, algum ponto que significasse ajuda. De seus olhos jovens dependiam os poucos que sobraram no forte.

Mas a planície se estendia, monótona e branca, sempre igual fazendo doer a vista, sob o sol fraco do inverno.

O sentinela olhava para a planície florida esperando ver, antes do fim do dia, alguma fumaça que significasse ajuda. De seus olhos um pouco cansados dependia a vida dos que sobreviveram no forte atacado.

Mas a planície se abria diante dele com suas flores e regatos, sem nenhuma presença sob o céu azul da primavera.

O sentinela olhava a planície seca, os arbustos raquíticos quebrando a monotonia do solo castigado, esperando ver, antes do fim do dia, algum brilho a mais que significasse ajuda. De seus olhos ardentes dependiam os que permaneciam no forte incendiado.

Mas a planície se alongava diante dele como uma ferida aberta, com sua chaga de erosão, sem nenhum sinal sob o sol causticante do verão.

O sentinela olhava a planície arborizada, os frutos que apodreciam nos galhos, esperando ver, antes do fim do dia, uma sombra daqueles que os colheriam. De seus olhos inchados dependiam aqueles que estavam ainda no forte destruído.

Mas a planície se abria diante dele com seus frutos passados, sem nenhuma figura sob o sol declinante do outono.

O sentinela olhava a planície gelada esperando ver algum ponto que significasse ajuda. De seus olhos dependiam os poucos que sobraram no forte.

Antes do fim do dia eles chegaram. Mas não eram os esperados.

Atacaram , incendiaram, destruíram.
Não sobrou pedra sobre pedra.

A planície se estendia, monótona e branca.

Nenhuma presença sob o céu azul de primavera.
Nenhum sinal sob o sol causticante do verão.
Nenhuma figura sob o sol declinante do outono.

Só uma sentinela esperando o fim do dia.

2006-07-29T18:21:00.000-07:00

Galo de Prata

Crepúsculos de Açores
Convento de cascalhos
Igreja carmelita de polvilho
Sepulcros caiados de pólvora
Paióis de gelo
Incontáveis tubérculos no azul
Teu nome
Ah o teu nome
Repetido
E eu pensando que havia
Algum sentido

pintura; Magrittte

2006-06-26T08:21:00.000-07:00

CORAÇÃO BRASILEIRO

“Que tanta cerimônia
Se a dona já não tem
Vergonha do seu coração”

( Chico Buarque)

Fica pra proxima, Ronaldo

Como já era esperado por todos os deuses do óbvio, bastou Ronaldo ter ficado paradão na área, no primeiro jogo brasileiro da Copa, para o Fenômeno virar Geni. E tome bosta. Gordo, Zumbi, Doente e candidato urgente ao banco de reservas da mosca que pousou no cavalo do bandido

Sic transit gloria mundi.

E no showbiz do nosso mercado de peixes é pior ainda. O sujeito tem que matar um Leão do Imposto de Renda por dia e ainda comer com batatas Elma Chips.

Tá certo que o Ronaldo pode enxugar as lágrimas com euros, mas é irritante esta certeza da efemeridade. Somos heróis de quinze minutos, a cenoura no liquidificador. A mão que afaga é a mesma que apedreja. Por trás da adoração alvar de mídia e publico ruge uma baba de ódio rodrigueana esperando a topada dos deuses.

E todo mundo persegue esta coisa volátil – o sucesso. Somos muito babacas mesmo.

A única pessoa que nos admira de verdade é o espelho e o cachorro. Mesmo assim, o espelho diz putz que pariu algumas muitas vezes. Um amigo da minha filha observou que só o cão nos recebe sempre na porta como um dos Beatles na década de sessenta.

Enfim, quando o já decretado morto vivo, fez os dois gols que o transformaram no maior artilheiro da seleção, na vitória de quatro a zero sobre o Japão, e foi eleito o melhor jogador em campo pela Fifa, voltou a ser a última coca-cola do deserto.

Sic transit gloria mundi. No trânsito a Gloria fica muda.

Liga não, Ronnie. Agora que perdemos jogando feio, sem brilho, sem garra, com um treinador apático, você vai ser crucificado. Se fizesse um gol logo no início, como aconteceu contra os africanos talvez a história fosse outra.

Mas é neste fragmento temporal que nós dois vivemos e nele voltamos pra casa e enfrentamos a frustração dos que não acreditaram, não deram força, mas esperavam

Eu detesto conselhos, até porque sei errar sozinha, mas por via das dúvidas, na hora do sucesso ou do fracasso, o melhor é seguir Augusto dos Anjos:

Apedreja esta mão vil que te afaga
E escarra nesta boca que te beija.

2006-06-26T08:17:00.000-07:00

Suburbano Coração

Porque o pecado tem mérito,
mesmo o de ser
Ovo de Botequim
Azul, Turquesa,
E suburbano, coração

2006-06-26T08:02:00.000-07:00

CARTAS DO ALFREDO

PEDRA MENTIROSA

Alfredo,

Você fica perguntando porque estou tão estranha.

Se eu contar você não vai acreditar. Vai dizer que é bobagem, que eu me perco em chiricas e não gosto de ver o principal.

O principal é que tu não prestas, Alfredo, eu sempre soube disto mas sou muito covarde pra te deixar. Pra perder os teus braços de aconchego no meu contorno. Ah, meu pedaço, se eu te disser a verdade, vai parecer brincadeira:

Sabe aquela mulher que a gente conheceu em Paquetá, a bruxa que lia a sorte nos cristais coloridos e previu tudo sobre o nosso futuro, inclusive os onze filhos pra fazer o time de futebol que tu sonhavas? Ela disse que o nosso amor era rocha pra sempre e tu ficaste todo prosa e me jogaste na cara durante uma semana a minha falta de confiança em ti.

Pois eu estive em Paquetá outra vez, coração. Fui com a Solange, da Dona Neuza, ela queria saber o paradeiro do namorado que sumiu em Bangu, dizendo que voltava já.

Fomos as duas enfrentando o mar, cinzento e encrespado, a Solange enjoando ( aquela ali passa mal até com a rotação da Terra ) e a barca jogando como eu nunca vi.

Era o anúncio da tempestade que se seguiu. A mulher nos recebeu de cara amarrada. Acho que a gente atrapalhou o almoço da coroa, sei lá, tinha um rapaz de cuecas sentado na mesa da cozinha e, pelo jeito, filho dela não era.

Não sei se isto influenciou alguma coisa. Só sei que ela jogou as pedras com força e uma até caiu da mesa, rolando pelo chão. A pobre da Solange tentou pegar, levou uma bronca, ameaçou chorar e eu quase fui embora abandonando os cristais mal-humorados. Mas queria tanto ouvir a confirmação da firmeza do nosso amor que resisti aos destemperos da bruxa.

Pois as desgraçadas das pedras desmentiram tudinho que disseram antes. A mulher afirmou que tu não prestavas, que eu estava perdendo meu tempo e meu dinheiro e que havia um português no meu futuro!

Juro por Deus! não estou inventando nada, pode perguntar a Solange. Aliás, esta, coitada, caiu no berreiro quando a megera confirmou que o namorado estava perdido pra sempre, arranchado com uma coroa rica lá pras bandas da Zona Sul.

Saímos trocando as pernas e, se a barca jogou no retorno, a gente nem percebeu, tal era a tempestade dentro do nosso coração.

Agora, não sei se a velha estava a fim de nos castigar pela interrupção da sua festinha particular ou se a primeira pedra que afirmou o nosso amor era tão falsa quanto aquela dos anéis iguaizinhos que destes pra mim e pra Laurinda no dia dos namorados.

Meu consolo é que a idiota da outra pensa que é tudo de verdade.

Eu sou covarde demais pra te deixar mas, pelo menos, sei reconhecer uma pedra fajuta e uma bruxa mentirosa.

Nosso amor pode não ser verdadeiro, coração, mas eu sei usá-lo com tanta beleza que passa pelo mais puro diamante, como a pedra linda e falsa do anel que tu me deste.

2006-06-26T07:46:00.000-07:00

Foto: Kelly Lima

“E a ponta de um torturante
Band-aid no calcanhar”

Na Malásia o subúrbio
É logo ali
Meus sentidos
São todos que escolhi

2006-06-26T07:32:00.000-07:00

CAFÉ COM GIRAFAS

O relativismo e os Cassetas

( homenagem ao Bussunda, carioca, flamenguista e irreverente)

O questionamento perpétuo e o relativismo não são necessários para se chegar a um resultado prático. Se quero fazer um bolo, não me interessa se existem a farinha, o fermento ou eu mesmo. Tratarei de usar a suposta farinha e o suposto fermento para fazer o suposto bolo.

Mas o relativismo e os questionamentos são importantes como advogados do diabo. Eles impedem que a gente se leve a sério. Há pessoas demais morrendo por verdades opostas. Neste sentido eles fazem o papel dos Cassetas que, com o seu jeito iconoclasta, vão demolindo igualmente todos os ídolos de barro. Quando o Agamenon colocou como frase do dia: “ Fui” ( referindo-se a morte recente do seu patrão Roberto Marinho ) estava exercendo o sagrado direito anárquico de desrespeitar a morte ( não o morto ) e torná-la menos assustadora.

Este comentário que escrevi, ao acabar de ler o Nome da Rosa e ao qual fui acrescentando outros, ao longo dos anos, formando camadas sucessivas, manteve-se real até hoje e serve para explicar, em parte, o que sinto sobre o relativismo:

O riso como a grande arma contra a verdade que cega. Por amor à verdade entre aspas, mata-se e morre-se e poderemos destruir a humanidade. É o riso que, subvertendo a ordem estabelecida, desmantelando a pretensa grandeza, reduz tudo ao seu ridículo inicial O homem é o único animal que ri. Também é o único que sabe que vai morrer. A gargalhada é seu único triunfo .O único triunfo sobre o nada. É o humor que nos faz lançar um olho lúcido e cético sobre tudo e conseguir sobreviver sem ( muita ) dor .

É a possibilidade de que as coisas não sejam como sempre foram, ou de que a certeza não esteja certa, que nos permite respirar. Pelo menos comigo é assim. Meu fôlego não é dos melhores.

2006-04-26T07:11:00.000-07:00

MANUEL, BANDEIRA DO BRASIL

CANÇÃO DAS DUAS ÍNDIAS

Entre estas Índias de leste
E as Índias ocidentais
Meu Deus que distância enorme
Quantos Oceanos Pacíficos
Quantos bancos de corais
Quantas frias latitudes!
Ilhas que a tormenta arrasa
Que os terremotos subvertem
Desoladas Marambaias
Sirtes sereias Medéias
Púbis a não poder mais
Altos como a estrela-d'alva
Longínquos como Oceanias
- Brancas, sobrenaturais
Oh inacessíveis praias!...

********************

O CACTO

Aquele cacto lembrava os gestos desesperados da estatuária!
Laocoonte constrangido pelas serpentes.
Ugolino e os filhos esfaimados.
Evocava também o seco nordeste, carnaubais, catingas...
Era enorme, mesmo para esta terra de feracidades excepcionais.
Um dia um tufão furibundo abateu-o pela raiz.
O cacto tombou atravessado na rua,
Quebrou os beirais do casario fronteiro,
Impediu o trânsito de bondes, automóveis, carroças,
Arrebentou os cabos elétricos e durante vinte e quatro horas privou a cidade de iluminação e energia:
- Era belo, áspero, intratável.

**********************

CONSOADA

Quando a indesejada das gentes chegar
(Não sei se dura ou caroável),
Talvez eu tenha medo.
Talvez sorria, ou diga:
- Alô, iniludível!
O meu dia foi bom, pode a noite descer.
(A noite com os seus sortilégios.)
Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,
A mesa posta,
Com cada coisa em seu lugar.

2006-04-25T20:00:00.000-07:00

PASÁRGADA

“Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive “

2006-04-25T19:56:00.000-07:00

Concurso da Oficina de Escritores *
( homenagem à Bandeira )

2006-04-25T19:44:00.000-07:00

Primeiro Lugar:

VOU-ME EMBORA PRA PASÁRGADA.
Vera do Val

- Com licença, Majestade, mais um...
- Como? - o rei salta do trono, quase derrubando a coroa - Você tem certeza?
- Sim, Majestade... - o comandante da guarda abaixa a cabeça compungido. - acabei de ser avisado por um dos vigias das ameias. Aproxima-se, já dá para se enxergar à distância...
- Mas isso é demais! Um abuso! - o rei se desespera e começa a andar de um lado para outro no salão dourado. - Demais...
A rainha, impassível, do alto de seus um metro e noventa, não perde a compostura:
- Bem que eu lhe avisei. Ser amigo de poeta dá nisso.
Sua Majestade descabela-se:
- Lá vem você outra vez com essa ladainha.
- Ladainha ou não eu lhe avisei. O sujeito aparece aqui com aquele ar de inocência e você lhe abre as portas. Vai convidando para isso e para aquilo, empresta-lhe sua bicicleta, cede-lhe sua melhor cama, dá-lhe meia dúzia de odaliscas, um pacote de camisinhas, leva para pescar no rio, tomar banhos de mar. Até Iara para lhe contar historias você contratou. Isso para não falar no burro bravo e no pau de sebo. Queria o que?
- E ainda sai dizendo que somos todas prostitutas - diz com voz chorosa a princesa mais nova.
- Mas bem que ele era um pedaço de mau caminho - a princesa mais velha murmura esticando os olhos para o comandante.
- Calem-se, vocês duas. Não foram chamadas para essa conversa - o rei está apoplético - Já me basta sua mãe...
As princesas recolhem-se amuadas.
- O que faço Majestade? - o comandante da guarda diz baixinho, louco para se safar dali.
- Chame o Primeiro ministro.
Como se estivesse a ouvir atrás da porta entra o Primeiro Ministro ajeitando o pincenê no nariz adunco.
- Chamou Majestade?
O rei aproxima-se dele e o toma pelo braço.
- Mais um. O comandante diz que está chegando...
- Majestade, impossível receber mais um. Nossos quartos estão todos tomados, temos poetas, boêmios, andarilhos, sonhadores e malucos saindo pelo ladrão. Por dar-me lá aquela palha resolvem vir para cá. Essa gente toda acha que nossa cidade é a casa da mãe Joana. Aliás, falar em Joana até Joana a Louca de Espanha já está reclamando. Sumiram-lhe os urinóis e ela teima que é aquele poetinha cabeludo quem se apossou deles. As despensas estão vazias, o palácio depenado, a Iara vai se mandar, diz que está rouca de tanto contar historias e o burro bravo morreu. Estamos quebrados, Majestade.
- Eu bem que avisei - diz a rainha lixando as unhas.
- Como eu podia imaginar que ele ia fazer essa propaganda danada? Botar toda a historia em versos e espalhar pelo mundo? Virar essa romaria?
A rainha dá de ombros:
- Ora... Um poeta...
O bobo da corte que até aquele momento ouvira tudo calado aproxima-se do rei e segreda-lhe alguma coisa.
Sua Majestade abre um grande sorriso.
- Heureca!!! Se sua idéia der certo ganhará um balde de ouro e será nomeado Conselheiro do Reino!! Chamem os pintores. Depressa.
Dia seguinte no grande portão de ferro da entrada do castelo uma enorme tabuleta com letras garrafais:

"Pasárgada mudou-se."

2006-04-25T19:22:00.000-07:00

Segundo Lugar:

PASÁRGADA, AFINAL
Maria Helena Bandeira

O cavalo dava mostras de cansaço, quando as primeiras tochas anunciaram a cidade, entre as montanhas. Eu mesmo já não sabia quem era, não fosse a canção que ainda permanecia na mente entorpecida:

"Vou-me embora pra Pasárgada."

Com passadas vagarosas, vencemos a estrada iluminada, entre montículos da neve que ainda teimavam em cair.
Minha acompanhante também parecia no limite da exaustão, balançando na sela.

Surgido da névoa úmida, um oficial nos barrou a passagem, segurando o cavalo da mulher

- Quem sois vós, cavaleiros, invadindo a esta hora tardia o território de Pasárgada?
- Sou Joana - ela respondeu com altivez
- A louca de Espanha? O guarda respondeu com uma reverência.
- Sim - respondi - rainha e falsa demente.

O cavaleiro nem perguntou meu nome e nos deixou passar, avisando aos outros
- É o amigo do rei.

Atravessamos as portas levadiças, acompanhados pela escolta.

Eu faço versos como quem morre
de desalento, de desencanto

No meu quarto me esperava a mulher que eu sempre quis, nesta cama que escolhi.
Pasárgada, afinal.

Entre estas Índias de leste e as Índias ocidentais, meu Deus que distância enorme quantos Oceanos Pacíficos, quantos bancos de corais, quantas frias latitudes atravessei sem pensar...

E no entanto estou aqui, diante da minha Estrela da Manhã, ardente como um soluço sem lágrimas com a beleza das flores quase sem perfume, a pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos e a paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

E em meio do pente, a concha bivalve num mar de escarlata. Concha, rosa ou tâmara?
Terei a mulher que eu quero nesta cama que escolhi.

Lá fora, o vento varria as folhas, o vento varria os frutos, o vento varria as flores...Gemiam ondinas nos repuxos das fontes. Faunos aparecem.e salamandras desfalecem nas sarças, nos braços dos bruxos.
Não posso crer que se conceba do amor senão o gozo físico. As almas são incomunicáveis. Deixa o teu corpo entender-se com meu corpo. Porque os corpos se entendem, mas as almas não. E a volúpia é bruma que esconde abismos da melancolia...

Ao longe a lua se perde. Ao meu redor, estão todos dormindo, dormindo profundamente. E eu sem família religião ou filosofia; mal tendo a inquietação de espírito que vem do sobrenatural, eu quero a estrela da manhã. Pura ou degradada até a última baixeza.

Pasárgada, afinal.

A mesa posta, a casa pronta e cada coisa em seu lugar A aurora apaga-se e eu guardo as mais puras lágrimas da aurora. O dia vem, e dia a dentro continuo a possuir o segredo grande da noite.

Não espero o sol claro e me dirijo ao palácio.

- Licença, meu rei.
- Entra, Bandeira, você não precisa pedir licença.

2006-04-25T19:05:00.000-07:00

Terceiro Lugar:

NOITE ESTRELADA
Heloisa Saraiva

Ela se sentou, respirou fundo.

Desktop, NE, um, dois, vamos lá. Pronto: um clarão na tela e logo apareceu o céu estrelado - a porta de entrada. E lá estava ela, feliz da vida, caminhando pelas ruas estreitas de uma cidade medieval. Ela, a prostituta de dentes branquíssimos que seduz o príncipe e muda-se para o castelo. Em poucas horas seria o casamento, mas ao invés do vestido de noiva tudo o que vê é a noite estrelada: a porta de saída. Que diabo, pensou, tinha que ser agora? O banquete ainda nem estava servido e ela já expulsa de sua pasárgada, de volta à tela vazia e à solidão do quarto, sem falar do despertador e da inevitável dor de cabeça, companheira constante quando a raiva lhe esquentava o sangue. Antes de tomar um comprimido, tentou outra vez.

Desktop, NE, um, dois, vamos lá. De novo o céu estrelado, a noite explodindo em luzes como fogos de artfício. Está no espaço, no comando de uma nave prateada, vendo os anéis de Saturno e os asteróides em forma de diamante. Seus comandados lhe perguntam qual o próximo objetivo, ela aponta a Terra: não há planeta mais atrasado, acreditem. Aumenta o movimento, soam as sirenes avisando da iminência do ataque. Preparam-se todos. Não dá tempo. A noite estrelada invade a nave e tudo se escurece. O quarto parece ainda mais sombrio, a janela mais estreita. Deitou-se na cama, lambeu as lágrimas: teria por acaso cara de idiota?

Procurou o representante da firma que lhe vendera o programa. Não podia tolerar que tudo acabasse no melhor da festa, era pior que tirar doce de criança. A empresa aceitou a queixa e garantiu que tudo seria rapidamente resolvido. Brilho de esperança e sorvete para comemorar. Amanhã.

Finalmente. Desktop, NE, um, dois, vamos lá. E mais uma vez a noite estrelada com suas luzes e promessas. Mas ué, onde estou? Justamente no escritório, o cinzento escritório de todos os dias. Outro defeito? Talvez não. Havia medo nos olhos de todos e ela tinha uma potente metralhadora nas mãos. Sorriu, acionou a arma. E foi-se o chefe, o subchefe, a secretária tão loura quanto insuportável, todos desmoronando como castelos de areia. Sange, gemidos, uns tentavam correr mas eram alcançados antes de chegaram à saída. Quando não havia mais um em pé, voltou-se contra as máquinas, as lâmpadas, os armários. Até que disse: chega. Sentou-se no chão, esperou. Já começava a sentir saudades do chinelo velho e da cama macia, onde está você noite estrelada? Os olhos ardiam, a garganta queimava, fumaça, fumaça, e as labaredas, cada vez mais perto. Aproximou-se da janela, jogou-se nos braços da noite que chegava devagar.. Estrelada? Não. Céu encoberto, chuvas ocasionais.

2006-04-25T18:48:00.000-07:00

PASÁRGADA REVISITADA
Udo Baingo

"A impermanência é uma característica dos dias de hoje, mais do que dos dias da Bíblia. A unidade de Deus faz a lembrança necessária, assim como a exegese de um sinônimo para um ator permanente nas brumas da existência. Poderíamos ter dias mais calmos sem pensar em coisas acontecidas, quando a unidade de Deus nos pede racionalidade, abstração e poder de lembrança infinita.

"Ari acordara mal disposto e controlava um texto seu. Beleza destoada pela poluição do inverno paulista podia-se sentir nessa manhã. A falta de chuva fez acumular uma densa cortina de gases sobre São Paulo, ele se agarrava às cobertas, apertando elas à sujeira de seu corpo depois de mais uma noite na Pasárgada. Lia seu esboço: "...por um lado Deus pede interioridade, ao invés da exterioridade entrevista em adorações de seres ou de objetos, por outro lado a exterioridade de um Ser único." Ari mantinha palestras consigo mesmo sobre sua obra. A sua musa sempre foi seu pensamento e mais nada. Continuava lendo: "A necessidade da pluralidade dionísica e sua melhor lembrança, alinhavando a via do pensamento humano, precisava ser dito, não contrariava a essência da unidade de Deus.

"Ari resolve enfim acordar e escolhe a roupa que transmita o mais comum sentimento. No banheiro toma um banho bom e sai. O seu corar do rosto e gesto de eterna e profunda interrogação deixa rastros por onde passa. As pessoas olham para Ari, pois ele olha para tudo interrogando. Foi quando avista a casinha verde no meio da rua, algumas meninas como que esperando por ele defronte.

Pergunta à dona da casa o funcionamento e ela responde como uma empresária.
"Durante sua permanência em nosso recinto nossas garotas cuidam do Senhor. Se desejar, o Senhor pode trazer seu preservatório ou nós podemos oferecer-lhe preservatórios próprios de nossa casa..." Etc.
Ari entra, toma um drink, escolhe uma menina boa com a qual não transa, conversa uma ou duas horas, paga e vai embora pra Pasárgada. O sol bate forte por lá. Pensa: "...o sol vive da impermanência de seus fótons, que são criados pela excursão de partículas pequenas através de camadas representando a energia necessária. E conhecemos o sol apenas pela permanência da luz, mas sabemos que ele é impermanente, às vezes há mais vento solar, outras horas menos, uma hora o sol apagar-se-á e outra permanência deiforme será esvanecida existindo, outra centelha queimará de desejo..." Debaixo de sua língua um tablete lisérgico faz cócegas, ele se derrete antes dele poder senti-lo com sualíngua. Então acorda, o rascunho de um conto debaixo de seu braço.

Imagem - Zademack

2006-04-25T18:35:00.000-07:00

PASÁRGADA

Flavio Moutinho

Onde estou, ouviu o Primeiro Cavalariano do forasteiro de madeixas douradas.. Do alto de seu cavalo negro, contraste de peles qual tabuleiro de xadrez, o estranho prosseguiu - Há dias erro pelos prados e colinas tentando chegar a Pasárgada, mas só o que vejo são mais prados e colinas até onde a terra se transforma em firmamento.

- Quem pergunta? - quis saber o soldado.

- Leve uma notícia ao seu Senhor, Dom Manuel, o Poeta. Diga-lhe que Dom Felício, o Louro, duque das terras além de Algaravia, deseja falar-lhe...

O monótono relevo do entorno testemunhou a comoção em que as palavras de Dom Felício deixaram o pobre militar, cujos olhos bem poderiam explicar, bastante convincentemente, o dilúvio bíblico. E se pôs a contar, entre nobres soluços e engasgos, suas razões:

- O Senhor Duque então não soube do falecimento do rei Dom Manuel? Faz um lustro e meio, nosso soberano caiu doente, e não houve na corte quem lhe curasse as chagas. Vieram médicos e alquimistas. Os pulmões empedraram, diziam, tentaram diversos ungüentos, emplastros, elixires, mas nada foi capaz de o fazer voltar a respirar. Até que, na manhã do solstício de inverno, todos preparados para os festejos, sentou a alma de Dom Manuel, no céu, ao lado do bom Deus.
"Luto decretado em toda Grande Pasárgada, até o equinócio de primavera não houve bandeira hasteada de mastro inteiro; não sei, pois, como a notícia tanto tardou a chegar a Algaravia, quando sete anos já se passaram.

"Nosso caríssimo rei veio a falecer sem herdeiros. Seus irmãos, Dom Antônio e Dona Maria Cândida, havia tempo estavam mortos. Imagina, portanto, Vossa Senhoria, as batalhas que se deram pela ocupação do trono. Surgiram primos distantes de quem jamais se ouvira falar, mulheres várias a chamar seus filhos de príncipe, bastardos loucos pelo poder.

"Instalou-se, então, uma Regência Trina, formada pelo Visconde de Moraes, primeiro-ministro do falecido rei; Duque de Drummond, primo distante, terceiro ou quarto grau, trazido rapidamente de além das fronteiras com Francia; e Marquês de Andrade, um nobre até então desconhecido, Senhor de distantes terras em Macunaíma, que ninguém até hoje entendeu como fizera para compor a regência.

"Foi conturbado o período, pois, como disse, os parentes se acotovelavam por um lugar de prestígio junto à corte. Mas, graças a Deus, as trevas tinham data para terminar. Faltava um lustro para os dezoito anos da Princesa Helena, sobrinha-neta de Dom Manuel. Sua Alteza se preparava, enclausurada entre as Carmelitas, para assumir o trono de Pasárgada. Seu nome era o único consenso, mas a idade a impedia de se sagrar Rainha".

"Há dois anos, veio finalmente sua maioridade. Com a coroação da nova rainha, os ânimos se acalmaram e a paz voltou a ser soberana em Pasárgada. Por isso, diz-se por aqui que devemos nossas vidas à Rainha Helena, como antes devíamos ao rei Dom Manuel.

"Mas basta a mim de tanto falar e ao Senhor Duque de tanto ouvir. Siga-me, cavaleiro, que eu o levarei para se ter no palácio com nossa rainha".

Imagem - Zacek Yerka

* A Oficina de Escritores é uma Cooperativa de autores de fantástico, que existe na web desde 2000, cuja principal atividade é a troca de análises de textos dos cooperativados e o aprimoramento da escrita, seja através de concursos literários ( semanais, quinzenais e anuais ) ou de discussões sobre a arte da escrita.

2006-03-26T19:59:00.000-08:00

Fábulas Urbanas

“Os habitantes voltam a recitar as mesmas cenas com atores diferentes, contam as mesmas anedotas com diferentes combinações de palavras, escancaram as bocas alternadamente com bocejos iguais”

(As cidades Invisíveis, Italo Calvino)

2006-03-26T19:55:00.000-08:00

Pintura: Leonor Fini

A estupidez do gnomo

Apareceu outro gnomo no jardim.
Estão vindo mais cedo este ano. Nem esperaram o início da primavera. As flores ainda não despertaram de suas camas coloridas.

Ele está encarapitado no pontal da varanda e seu olhar me interroga.

Que posso responder? É claro que está tudo bem. Porque não estaria?
Não acredita em mim e seu sorriso sardônico me aborrece.

Por que os gnomos são tão sarcásticos?

Estou dizendo que sou feliz e tenho certeza. Por que mentiria aos pequenos?

O marido se foi, é bem verdade, mas de que me servia um beberrão, um pobre fracassado que só fazia dormir e não sabia cantar uma canção mais doce?
É bem melhor sem ele.

O maldito não acredita. Deve estar lembrando dos meninos.

Eles se foram, vou reclamar? O caminho da vida é este mesmo. Queria que guardasse meus filhos debaixo das saias como uma ostra egoísta impedindo seu vôo? As asas estão abertas longe de mim, mas ouço seu rufar macio nas noites silenciosas. E estou feliz por eles.

O gnomo gargalhou.

Está pensando no tempo que me arrebata? Tudo tem seu momento. Não posso ter mais a beleza antiga. Estas rugas são vida e o cabelo tão ralo já nem me aborrece mais. Encontrei uma paz neste outono tranqüilo.

Ele me olhou malicioso.

Quer saber do que mais? O tempo que passou levou muito de mim, mas me deixou inteira. Estou aqui ainda, no mesmo lugar

Parei estarrecida.

O gnomo saltou, deu piruetas e se encarapitou de novo no banquinho cantarolando com a voz anasalada:

“No mesmo lugar... no mesmo lugar...”

Matei mais um gnomo, devo confessar.
Eu sei que sou feliz.
Gnomos são estúpidos.

Mas é melhor não deixar mais nenhum pra encarar.

2006-03-26T19:35:00.000-08:00

CINDERELA VESPERTINA

Pintura - Tamara de Lempicka

Escuridão profunda, apertar de olhos, reconhecer Raposa Prateada.

De passagem, espelho na luz rosada do abajur - cabelos negros emoldurando o rosto pálido, susto de tesão e medo. Com força e sedução, boca vermelha, pestanas de rímel forte, batendo, pássaro arquejante.

Ele sinalizou com o isqueiro, sorriu de leve, dentes brancos, mal de amor. Lentamente despindo - o casaco, a alma, o real.

A mão pesando nas costas nuas, pecado do improvável, flor da ânsia de enfim morrer. De amor. Dançar era agarrar-se ao febril suspiro do outro, perder-se na carne alheia, embriagadora mistura de odores, suores, hálito forte de verão eterno. E rodopiar na música de ontem, encantar-se de novo, fada de seu próprio destino, carruagem. E percorrer caminhos de castelo.

Eu sei que vou te amar... por toda a minha vida eu vou te amar

A música é saber da mentira, é querê-la toda, inteira, apertando as coxas nas pernas fortes ah, meu amor...

Voz que sussurra líquida no ouvido, boca roçando a orelha nua, pelada, despida de todo o pudor, mente pra mim, me diz as sacanagens que eu adoro ah meu amor, mente pra mim.

Enlaçados no engano, musica escorrendo em volta, dentro, saturando, perfume de gardênia, me ensina aquele tango, você vem?

Por toda a eternidade curta na escuridão do instante, unido sexo, borboleta febril, seu peso sobre mim, quando será? talvez jamais. Mas não importa, amor. Vamos então? até que a hora escorra pelo ralo, até que a carruagem vire abóbora. Até o momento, faca do real.
Tenho que ir... Quando te vejo de novo? Sempre, nunca, talvez, tenho que ir.

Sapatos resvalando no chão liso, pressa de não perder. Sou prisioneira. Mais um beijo de longe, a calçada, chuva fina e fria, luz que ofusca, táxi, teu cheiro, limpar os olhos, a boca, o corpo, voltar a ser ninguém.

A porta entreaberta, mortiça, televisão ligada.

- Demorou...
- Vou fazer o jantar, trouxe a cerveja.

Arroto satisfeito, barriga salta da calça.

- Serve pra mim. Vou comer aqui mesmo, vendo o jogo.

Carniça de fritura, trapos rotos, roupa cai devagar.

Madrasta assassina a fada, apunhala a madrinha, derruba a carruagem e enterra o coração.Nem sapato deixou.

2006-03-26T19:23:00.000-08:00

CIGARRAS GIRLS

2006-03-26T19:13:00.000-08:00

Eu estava nervosa.
Não devia, mas estava.
Por causa daquela imbecilzinha, daquela nada, daquela... cantora de quinta! Eu, Elizabeth Ant, a todo–poderosa proprietária da Antena ( Ant Extraplanetária – Novidades e Artistas ) detentora do contrato dos maiores sucessos da atualidade na maior parte dos locais da galáxia.

Adicionei três copos de modificadores comportamentais à água e continuei com ódio, agora plácido como as nuvens que passeavam na paisagem do teto.

Impossível esquecer o passado. As três cantoras do Cigarras Girls ( nome ridículo escolhido pela vagabunda, claro, naquela época ditava as regras – era bonita, jovem, e cantava bem ) que ódio! das três supostas cigarras, a única digna do nome - voz belíssima, soprano cristalino, sem um tremido, um falsete.

Agora deve estar uma taboca rachada. E destruída, com a vida que levava Piranha! tivera mais uns três maridos desde Ronaldo e mais de mil amantes

E eu, que me mantenho casta, nunca esqueci o olhar dele, a adoração enquanto cantava obrigada a assistir cada pincelada da paixão formando o quadro anunciado, rangendo os dentes, impotente, morrendo de amor e de ciúme.

Eu nunca fora bonita, éramos duas cantoras feiosas fazendo contraponto para a diva - cabelos negros, olhos de oceano, franjado de cílios grossos, sempre tivera tudo Por que precisou sapatear sobre o meu amor? vagaba!

Não que tivesse nunca me encarado, éramos tristes acompanhantes para sua cena, ajudantes de vida para que brilhasse no palco dos corações masculinos. Um dia cansamos de ser paisagem. Ou foi ela que nos enxotou? Faz tanto tempo.

Saímos feito ratazanas pela porta dos fundos, enquanto ela subia na carruagem de Cinderela. Assisti da calçada ao casamento deles, li cada revista, recorte de jornal, vi as entrevistas, as fotos, as reportagens na estereovisão.
Deixei que o punhal me trespassasse até o fundo para ficar curada. E fiquei.

Mas hoje... hoje ela está viciada, sozinha, sem dinheiro, sem fama, sem nada.
O mundo dá voltas. E eu vou ouvir suas lamúrias, saborear cada uma das palavras suplicantes, os olhos pisados, me deliciar com a pele manchada, o corpo demolido.

Vou escutar a voz rouca e delirar de felicidade. Eu que estou no topo. Eu que poderia transformá-la outra vez em uma celebridade muito maior do que jamais.

O teletransportador apitou, permiti a visita. Era meu dia!.. MEU!

Ela entrou. O ambiente iluminado com seu olhar. Nem uma grama mais gorda, nem um pouco mais velha.

- Oi Beth... - a mesma voz inesquecível – ... há quanto tempo...

Fechei os olhos e vi as multidões delirando a sua passagem, o sucesso insuperável que fazia no meu coração... toda a paixão voltou como no primeiro dia.

- Oi Cigarra... consegui dizer, rouca de amor

Sorriu do velho apelido, ficou mais próxima.

- Está disposta a trabalhar na Antena como exclusiva? Ela suspirou, abriu os lindos lábios rosados e eu renasci.
Hoje é meu maior sucesso – Phenix – conhece? Ma ra vi lho sa!

Moral da história – Já não se fazem mais cigarras e formigas como antigamente

2006-03-06T07:10:00.000-08:00

CATARSE

“O fato é que esta vida é uma quinta
Onde se aborrece uma alma sensível”
( Pessoa / Álvaro de Campos )

2006-03-06T07:05:00.000-08:00

Pintura - Francis Bacon (Head)

Marte no Coração

Desligou o rádio.

Coração estava longe dali. Em um ponto de fusão para o tédio, queimando sem motivo.

Tudo estava perfeito e no lugar. O bule cantando na cozinha, seu homem no jardim cuidando das flores. Por que Marte crescia dentro, lembrança desesperada?

Arrumou os cabelos e saiu para o sol. A nuca bronzeada aparecia entre os fios grisalhos. Curvado sobre as flores, mexia na terra, com amor. Como fazia com ela, tantas vezes, sempre igual. Marte se tornou enorme, oprimindo o coração.

Cansaço, milhares de pratos, panelas e copos rodopiando, bailado perfeito. O cheiro de jasmim ficou quase insuportável. Naquele tempo em que era possível acreditar.

Cabeça doía, luz incomodava os olhos. Pisou de leve no gramado se inundando de azul. Por que não podia retomar a emoção? Recomeçar a música?

Entrou de novo na sala escura e Marte avançou gigantesco, incomensurável, sufocando, destruindo lembranças. Marte, absurdo, inesperado, sonho distante do impossível. Marte e a casa silenciosa. Um rio de ilusões perdidas, cotidianamente esmagadas na sua boca amada.

Olhou cada objeto, a cama, a mesa, o fogão. As prateleiras de livros, o som, o piano. A concha e a colher, caneca e escova de dentes. Os CDs arrumados na ordem. Marte evoluía no seu corpo. Empurrava tudo, destruía.

Ele voltou e sorriu. Ombros cansados, olhos antigos.

Apanhou a arma carinhosamente. Destravou o gatilho, colocou no peito, onde o coração sumira.

Marte explodiu, finalmente, em mil pedaços

2006-03-06T06:52:00.000-08:00

Pintura - Milton Sobreiro

Numa tarde com gatos e uma canção

Você abre a geladeira e o ovo está lá. Único sobrevivente do pesadelo.

Longe alguém canta em surdina:

Minha vida que parece muito calma...

Você reconhece a música - CD da Betânia, milhas navegadas para trás.
A voz continua docemente:

tem segredos que eu não posso revelar...

Você sabe que tem.
Olha o Ovo com certa ternura.

Fecha a geladeira. Lá fora o sol em gatos preguiçosos, chão quadriculado de sombras. Brisa ultrapassa a janela e cortinas voam.

Você pensa fortemente em verões, mas segura a lembrança nas pálpebras com mão febril.

De alguma janela basculante e suja:

escondida bem no fundo de minh’alma...

Você pensa: o que é alma?
Numa esquina qualquer, a buzina.

Você senta na mesa, alisa o pano quadriculado - azul e branco, como o uniforme do colégio. Onde andará Madre Teresa?
Morta e enterrada.

Abre a geladeira. Não tem fome, não sente nada. Olha o ovo em sua brancura gelada. É você.

não transparece nem sequer por um olhar...

Um olhar para onde? Quem iria procurar na íris castanha? Ninguém telefona, ninguém. A voz doce continua, quase Betânia, você pensa: é bonito...

Anda sempre conversando a sós comigo...

Você continua a música baixinho, mão na porta, bafo gelado vindo da luminosidade:

uma voz que eu escuto com fervor...

O sol aumenta seus domínios sobre o assoalho. Um gato miou.

Você pega o ovo, o último pedaço de pão.
Fecha a porta suavemente. Deixa o ovo na mesa e volta para apanhar as gotas.
Coloca muitas, todas.

O sol alcança o tapete puído. Os gatos se calaram.

Transformou meu coração em seu abrigo... e dele fez...

O Ovo rola lentamente pelo encerado.

Você fecha os olhos.
Ele se espatifa no chão

um roseiral em flor...

Você nota como a gema se espalha suavemente alcançando o sol.
E você cai.

2006-03-06T06:47:00.000-08:00

CAÇADOR MALDITO

Ele me deu o Cruzeiro do Sul.

Depois as Três Marias, constelação de Órion - Mintaka, Alnilan e Alnitak, ele cantou, céu poeirento.

Betelgeuse, era doce na língua, ombro direito do caçador.

Mais brilhante de todas, não se pode apontar, ela é Sírius – repetia, fingindo respeito e roubando meu ar - de Cão Maior, acompanhante. Eu nos seus passos, seguindo a sombra, céu desabando, era verão.

Foram tempos de estrela, coração cravejado, cerveja e suspiros.

Ele não era de despedidas. Partiu levando no bolso Betelgeuse, dor de Cão maior. Eu caçadora, Mintaka, Alnitak, Alnilan, te perdi.

Afoguei três Marias no mesmo copo e esqueci o cominho do Sul.

Sobrou o Cruzeiro.

2006-02-19T07:06:00.000-08:00

ME ENGANA, DIONÍSIO

2006-02-19T06:54:00.000-08:00

“Insensato aquele que busca
o amor na fúria dionisíaca!”

( Manuel Bandeira)

2006-02-19T06:30:00.000-08:00

APENAS UM CENTURIÃO

Linus estava nervoso, arrumou pela milésima vez a roupa de centurião, as placas que imitavam dourado, ajeitou a capa sobre o ombro musculoso e o capacete de plumas na cabeça.

Os outros da ala espalhavam-se pela concentração, a maioria dando entrevistas para as estereovisões do mundo todo.

Desagradava-lhe esta confusão em torno deles.
Teria preferido o anonimato discreto de uma ala qualquer, mas fora impossível.
Sua altura chamava atenção, elevando-o sobre a multidão de passistas, alcançando a ponta da bandeira que a mulata levava ao lado do mestre-sala.

Do alto dos seus dois metros, procurava aquela que roubara seu coração - rainha da bateria do Novo Rio desfilara antes dele e, agora, com certeza, estaria ali, em algum lugar das arquibancadas.

Queria que o assistisse, acreditasse que também pertencia a seu mundo, compreendesse que não era tão diferente quanto sua frieza delimitava, separando aquele espaço feérico do núcleo partido de seus dias cinzentos.

O diretor de harmonia empurrou-o com violência em direção aos centuriões que se arrumavam.

- Olha a hora!... olha a hora!...

Foi rebocado, com outros retardatários e tomou lugar em frente ao carro do Fórum Romano.

Diante dele estendia-se a serpente da escola formada, toda a multidão anônima, que antes corria de um lado para o outro, esperando o apito do diretor e o puxador do samba para iniciar o desfile.
O baticum da bateria estrondava em seus repiques, pandeiros, surdos, tamborins e cuícas.

- Todo mundo cantando o samba... vamos lá!... não quero ninguém calado...

Obedientes, Linus e seus colegas de ala, cantavam acompanhando a escola e o comando da bateria.

Quando alcançaram o início da passarela, e ele viu os milhares de espectadores espremidos em camarotes e arquibancadas, ouviu o troar dos aplausos, e as ventarolas agitadas, sentiu uma coisa estranha - parecia ser emoção.

Focalizou os assistentes e descobriu o corpo desejado, na tanga mínima que acentuava a forma escultural.

Animado pelo amor, iniciou com os outros a coreografia ensaiada.

Mas o vento que castigava a Avenida, o excesso de carga, ou a inveja de algum deus pagão fez desprender um cabo de energia que sustentava a decoração.

Partido, desceu com violência e atingiu o centurião que passava abaixo dele. A faísca se espalhou entre o restante da ala, através das mãos unidas, iluminando a rua e tornando fosforescente todo o grupo..

Com olhos que desmaiavam, Linus viu a admiração no rosto amado, acenando para a destruição.

Pela primeira e última vez ela entendeu ? tarde demais, cedo demais, no tempo certo ? carnaval

Das arquibancadas, dos camarotes, das cadeiras, a multidão delirava com os efeitos especiais, enquanto a primeira ala de robôs semi-humanos agonizava na avenida, no meio dos fogos, luzes, aplausos, gritos e do rubro sangue artificial que escorria pela calçada e se perdia nos porões da indiferença

A bateria pontuava as sirenes e o confete salpicava o drama com sua colorida máscara de frieza.

2006-02-19T06:24:00.000-08:00

VELHA ALEGORIA

O confete escorria com os restos da chuva.

No meio fio, passistas massageavam pés doloridos.
Olhos pisados, lágrimas que ultrapassavam a dignidade ofendida.

Descendo dos carros, velhos sambistas desfilavam a mágoa, samba da violência.
Proibidos de desfilar.

Conversas nervosas entre dirigentes, celulares estalando...

Vamos perder nota? Vamos perder tempo?
Vamos enxotar os velhos, encaixotar os velhos atrás do segredo?

De repente, uma ordem seca - a porta se abriu.
A Velha Guarda ultrapassou as grades, penetrou na Avenida.

Nem um surdo, um repique, um tamborim.
Apenas palmas cadenciadas da multidão, de pé, aplaudindo.

Atravessaram a Avenida cantando o samba,
sem bateria, plumas ou paetês.

Olhos molhados, a dignidade reencontrada.
A mais bela alegoria do Carnaval.

Dez, nota dez.

2006-02-19T06:20:00.000-08:00

MANHÃ DE CARNAVAL

Pintura: Susan Seddon Boulet

2006-02-19T06:15:00.000-08:00

O cortiço fervilhava àquela hora mordente..
Pernas, braços, bundas, seios, picas, sêmens, sexos.
Gritos cortando a noite morna,
encalhando nos bueiros fétidos
por onde escorria o lodo da madrugada
Cinderela saiu mancando do quarto.

Devolve a porra do meu sapato, sua porca!

Cabelos voaram entre arquejos e unhadas.
No travesseiro ao lado, o Príncipe roncava.
Marcas do sapateado erótico marcando a barriga redonda.
Ao pé da cama o brilho cintilante de cristal.

2006-02-05T16:51:00.000-08:00

“Há uma voz que canta, uma voz que dança, uma voz que gira
Bailando no ar”

( Raul Seixas )

2006-02-05T16:36:00.000-08:00

PELA DEUSA

Pintura Gustav Klimt

Eu acreditei em Petrus Amon Teth, o Elevado.

Como todos naquela época.

Enviei discos de propaganda que percorreram o território Valgoo e alimentei com meu leite as simbalas, abatidas para o banquete da vitória. Gastei os próprios pés e mais alguns, adquiridos em Moebius seguindo seus shows e comícios, trançando guirlandas de abelhas, atirando em ziguts inimigos, bebendo sangue ardente nas noites sem luas.

No dia da vitória estava na primeira fila dos barcos, singrando o mar de algodão em direção ao Zenith.

Fui lâmina e lupa, pesadelo e esperança. Eu fui seu tudo e seu nada, seu meio e seu fim.

Vi o exercito petroriano esmagar as populações que comerciavam às margens do Estinges e derrubar os muros de Alma e Singhor. Acompanhei os passos da decadência quando fartos de carne e luxuria se amontoaram em carniças nos diques de Alambra.

Cada vez mais gordo e oleoso, os cabelos grudados ao crânio redondo, vi sua imensa boca jamais saciada, seu pênis nunca flácido, a procura de toda a comida humana ou zigota, ardeliana, almíca ou singhata. Vi-o abandonar a luta, se entregar à devassidão e ao ócio.

Então eu decidi agir.

Todas as luas negras, Petrus levantava dos coxins o enorme corpanzil e era carregado até as águas da purificação. Lá, em meio ao fedor do enxofre e ao borbulhante líquido azulado, pedia perdão à Deusa e ofertava nove jovens virgens nuas a Seu serviço.

Eu estaria entre elas. Manobrei para conseguir, subornei, comprei, menti e matei. Virgem não sou, mas me tornei. Em Moebius comprei a peso de ouro um corpo escultural. Conhecia, como ninguém, o gosto de Petrus.

Durante o ritual, trabalhei para que me visse, para que seus olhos contemplassem minha beleza e mocidade. Triunfei.

Vi olhos ávidos me percorrerem, dancei como nunca, como sabia que era preciso.
Ele desafiou a Deusa e me chamou para a sua tenda.

A lua negra pesava e relâmpagos cortavam o ar em chamas violetas. Um silêncio mole percorria as flores apagadas ao redor. Soprava um vento de cadáveres.

Entrei na tenda e me curvei. Ele flechou meu corpo, me despiu. De todo jeito o satisfiz, como prostituta cristã, marafona zagaia, cortesã de alambra.

Chafurdava ainda em mim quando o raio de Lilith penetrou a tenda, gelado.

Deu um salto, assustado, gelatina de pavor .
Tarde demais. Nossa Deusa entrou pelos seus olhos, comeu os ouvidos, derrubou o sexo pagão.
Quando os outros o encontraram, remoçado e alegre, era Petrus Amon Teth na aparência.

Na verdade era eu.

2006-02-05T16:26:00.000-08:00

A FORÇA DE UM GUERREIRO

Pintura Paul Christiaan Bos

- Amaldiçoado sejas, Abn El Taruz! Amaldiçoado teu nome em todo universo e por todos os tempos!

Abaixou os braços descarnados, veias grossas e azuis se destacando na brancura de cera.
Depois olhou para baixo.

O ovo pulsava conectado aos tubos, rios sendo ejetados dentro dele. Sangue e esperma, células que nutriam e mantinham o sopro vital.

Em alguns pontos já se esgarçava a carne frágil, apodrecida, esverdeada.

Ela tentava não ver.

Krion e Demeter se aproximaram, igualmente esquálidos e brancos, olhos enormes nas cabeças onde os poucos cabelos caiam desalinhados e sem vida. Pareciam fetos adultos, dor de não ser total, uma entrega absoluta.

- Acha que resiste?
- Tem que resistir. - respondeu seca.

Embaixo deles o Ovo se mantinha no ritmo habitual, envolto em gelo.

Quando Abn fugira levando a vida, conservaram a esperança no Ovo, alimentando-o com seu sangue e semente para que fosse o novo Messias de Elad. Todos morreriam de fome e radiação, Mas ele fora gerado com tecnologia superior e era nutrido de forma especial.

Só que o tempo e a natureza corriam contra eles. Não tinham mais forças para doar, com os alimentos limpos escassos, as mahalas criadas em cativeiro morrendo antes de dar leite.

Da torre envidraçada olhou para os pântanos ao redor - crateras borbulhantes de veneno.

- Ele será capaz de sobreviver onde não somos.

Os dois concordaram silenciosos.
Voltavam para os domos, quando um clarão riscou o céu.

- Maldito! Sibilou a monja levantando os braços em direção á luz
- É ele? - perguntaram os outros voltando para a sala da gestação... tem certeza?
- Absoluta. Conheço seu padrão cerebral.
- E por que voltou?
- Para rir de mim, para nos humilhar. Assim é Abn. Para destruir o Ovo talvez.

Sua voz ficou tensa.

A nave pratada pousou suavemente entre duas crateras.

Logo depois, a porta envidraçada se abriu.
Era de novo Abn. Saudável, irônico, egoísta.

A monja virou de costas, enquanto outros se inclinavam assustados.

- O que veio fazer aqui? palavras trincadas no ódio.
- Ver você, duscha.

O apelido doce cortando, faca certeira.
A Monja acionou o mecanismo sem olhar para trás.

Abn caiu sobre o Ovo que estremeceu em espasmos sangrentos.

O guerreiro se empenhou numa luta contra a carne esponjosa por intermináveis minutos, enquanto a monja e os dois eladianos olhavam silenciosos.

Finalmente se libertou, atirando contra o núcleo e cortando a nutrição central. O ovo foi murchando, cinzento, deixando escorrer a espuma sangrenta.

Saltou para a base e olhou para eles.

- Nojentos. Todos vocês.

Cuspiu para o lado.

- Nem vou me dar ao trabalho de mata-los. Estão mortos. Nasceram mortos como sua abominável criação.

No interior do Ovo cinzento, células se reproduziram com velocidade espantosa.

Antes que Abn alcançasse a nave, Ele explodiu a grade de vidro e o atingiu.

A monja suspirou, quase sem voz:

- Dei ao Ovo o que precisava. A força de um guerreiro saudável.

2006-02-05T16:06:00.000-08:00

Pintura Susan Seddon Boulet

CORAÇÃO ITINERANTE

Eu sou a lua no céu
Eu sou a terra barrenta
Eu sou o rio que canta
Eu sou a água corrente
Eu sou o céu estrelado
Eu sou a areia quente
Eu sou o vento constante
Sou a brisa do levante
Sou a cheia da barragem
Sou o corte da estiagem
sou o canto do berrante
sou a ponta do punhal
sou a subida do sol
sou a gruta sou a grota
sou a moita e o rouxinol
eu sou tudo o que se move
e o que fixo, o que é perene
sou de pedra sou de barro
sou de vidro sou de creme
sou de lixo sou de lata
quem quiser que me condene
mas eu sou tudo que vive
sou tudo que canta e geme
sou tudo que me concerne
sou o que nem me interessa
sou a lentidão e a pressa
sou o ovo e a serpente
sou a boca e sou o dente
sou o diabo e o tridente
sou deusa e também demente
e nem com isto me acalmo
pois trago dentro da alma
a ansiedade constante
de ser tudo o que me cerca
e de ser um nada errante
coração itinerante

2006-01-29T19:11:00.000-08:00

CORAÇÃO RESISTENTE

Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.

( Dylan Thomas )