O CARA DO CONTRABAIXO

em algum lugar do passado



Ele tirou o cigarro da boca, bateu no cinzeiro, tocou de leve as teclas e perguntou:

- O que você quer?

Ah eu queria muito mais do que uma simples música, ele sabia bem, mas era esta mensagem não dita que, antes, tornava mais denso o laço que nos unia.
Engoli em seco e respondi:

- Cole Porter

Sorriu, colocou o cigarro no canto da boca e começou... tocando as teclas devagar, amorosamente, como me preparava para o amor.

A música, nossa música.

Acompanhava o ritmo com a cabeça, com os pés, com o corpo (e eu também seguia atrás) inundando de tons a tarde clara.

O apartamento estava escuro contra a luz que morria lá fora. Permanecíamos assim, unidos pelo som. O contrabaixo esquecido em um canto, hoje era dia de piano, dia de percorrer rios e cachoeiras.

Nós. Silhuetas caladas, mas tão unidas que uma simples palavra quebraria o encanto.

Cole Porter.

Ele terminou a nota macia e me agarrou. Me pegou com violência, como era seu feitio quando mais estávamos perdidos de paixão.
Me empurrou contra o piano, levantou minha saia e me fez percorrer outras cachoeiras, me fez derreter em outros rios. Calados, nos amamos, machucando teclas, gemendo apenas, na escuridão que se adensava.

Então , ele me largou de repente, apanhou o contrabaixo, andou até a porta, pegou o maço de cigarros sobre o piano, olhou longamente para mim, como se decorasse cada detalhe e saiu.
Foi embora, para nunca mais voltar.